Todavia

Para minha turma amada.

2009-02-16T21:48:00.002-03:00

Naquele já distante, porém inesquecível, dia 31 de março de 2007, cheguei cedo à PUC.
Era a primeira aula e temia me atrasar, por isso, saí de casa com muita, muita, muita antecedência.
Mas, também, temia ser vista ali tão cedo, podia parecer que eu estava ansiosa; e estava mesmo. Podiam pensar que aquilo tudo não me era familiar; e não era mesmo. Podia-se ter a impressão de que me sentia pequena em comparação ao que tinha pela frente; e me sentia mesmo.
Já não disseram que os maiores medos, de tão temidos acontecem? Pois é, um carro parou ao meu lado, e a coordenadora do curso - a única pessoa na PUC que me conhecia, pois me havia entrevistado - cumprimentou-me dizendo:
- Chegou cedo, hein?
Roxa de vergonha, balbuciei um "sim" e saí a caminhar sem saber bem para onde.
Estando tão adiantada e o fato já sendo sabido por, pelo menos, uma pessoa, resolvi dar uma volta pelas jardins da Universidade, numa tentativa de me acalmar. Fiquei impressionada. Nossa, como tudo era grande! Um mundo! Caminhando e caminhando, descobri cantinhos - desertos àquela hora - deliciosos. Zanzei, zanzei e zanzei... E, caramba, estava atrasada! Outra coisa que me deixa morta de vergonha. E agora? Como entrar na sala de aula? Reunindo os poucos fragmentos de coragem e ousadia que me restavam numa reserva quase esgotada, entrei.
O coração acelerado, as faces queimando, as pernas trôpegas, sentei no primeiro lugar que encontrei, sem olhar ou cumprimentar quem quer que fosse. Iam pensar ser falta de educação aquele enorme constrangimento que eu sentia...
Concentrei-me na aula. Era tão interessante que fiquei inteiramente absorvida no que ouvia, acompanhando a professora por aqueles novos caminhos.
- Você parece fascinada com o assunto. Está gostando?
Assustei-me! Era comigo! Ela estava olhando diretamente para mim.
De novo constrangida, balbuciei, mais uma vez, um "sim". Ela devia estar me achando uma tonta, certamente!
Com o passar do tempo, pouco a pouco, fui arriscando perscrutar a minha volta.
Ao contrário de mim, todos os outros pareciam tão à vontade. Tão integrados. Tão confiantes.
O patinho feio em mim começou a procurar um grupo para si, embora todos parecessem cisnes.
Eles tinham seus lugares mais ou menos definidos, e eu, a cada aula, sentava-me em um canto. Era a minha busca por afinidades.
Depois de haver percorrido três ou quatro "grupos", fiz aquela que seria a maior de todas as descobertas: não havia realmente grupos!
O que havia era um encontro de pessoas absolutamente dispostas a ter e a dar o melhor. Para nossa felicidade, naquela turma havia uma unicidade de comportamento que nos levaria ao topo: todos eram importantes e cada um era especial.
Cresci junto com todos, à medida que cada um elevava o outro. Em todos encontrei ternura, amizade, incentivo e uma resposta positiva a tudo o que eu fazia. Nada que se fazia naquela turma era disperdiçado; tudo dava fruto. E que fruto! Bastava fazer um comentário, mostrar um trabalho, apresentar uma idéia... e lá estava o fermento generoso a transformar aquele produto inicial em algo rico e coletivo. Não raro eu tinha a impressão de que os pensamentos, as idéias, eram comuns e, quando pronunciados, cada um enriquecia o assunto com suas próprias teorias, como se já tivessem pensado muito a respeito daquilo. Nada, portanto, era de uma só pessoa. As conclusões eram um trabalho de todos e todos embarcavam com o mesmo entusismo em todas as questões. Fantástico!
Resultamos todos grandes, ao final. Entrei pequena e saí do tamanho de todos. Obrigada!

Então, tendo concluído e apresentado minha monografia, declaro, aqui, que o trabalho não é apenas meu, mas de todos vocês, pessoas generosas, que me ajudaram a chegar ao topo.

Agradeço e ofereço a vocês, amados companheiros da turmacce2007, o trabalho de conclusão do curso.

Beijos saudosos e chorosos,
Edna.

Falando de AMOR

2008-09-19T13:18:00.003-03:00

“Sentimento que predispõe alguém a desejar o bem de outrem, ou de alguma coisa. Sentimento de dedicação absoluta de um ser a outro ser ou a uma coisa; devoção, adoração. Inclinação ditada por laços de família... Afeição, amizade, carinho, simpatia, ternura.” (Dicionário Aurélio).

Ela olha para ele com adoração.
Embevecidamente, mergulha seus olhos nos dele.
Perde-se naquele ser que é como uma extensão dela...
Como o ama!
Mais do que a si mesma.
Mais do que à vida.
Não concebe o mundo sem aquele amor.
De repente, ele grita, como a exigir atenção mais efetiva do que afetiva:
sua fralda está molhada.
Edna Farias.

Nem sempre foi assim.

2008-08-01T18:36:00.007-03:00

Houve um tempo em que ela corria soltamente pelas ruas de terra batida daquele bairro novo, simpático e simplório. Lembra do dia em que chegou no caminhão da mudança. Era tão pequena e magrinha que coube entre sua mãe, duas irmãs e o motorista do caminhão.

Entrava-se no bairro por uma estrada fartamente arborizada. Naquela época, não sabia, mas era flamboaiã. A Estrada, em ambos os lados, era um caminho de flamboaiã. As árvores que margeavam a estrada curvavam-se uma em direção à outra formando um corredor inteiramente coberto.

Gente, como era lindo! Ela olhava e olhava e olhava fartamente para aquele túnel arborizado. Que delícia! Acabada a estrada, estava-se no bairro. Ruazinhas iguais cheias de casinhas iguais. Todas do mesmo tamanho e da mesma cor, igual, igual, em tudo igual.

Ah, mas, para ela, parecia o paraíso. Uma casa de tijolo! um quintal limpinho! uma rua que parecia rua de tão certinha! um bairro que parecia bairro de tão uniforme! Que lugar lindo!
E água e luz elétrica! Era demais!!!

As casas, em sua parecença, não possuíam muros. Era como morar no bairro inteiro, em todo lugar, que era um lugar só. Fartou-se de olhar e olhar e olhar. E, quando todos estavam ocupados com a mudança, abriu os braços e rodou freneticamente como a tomar posse daquele espaço que parecia não acabar mais. Como adorava aquelas casinhas tão iguais!

Com o tempo vieram os muros e as cores e tamanhos diferentes de casas. Mas ainda era o seu lugar querido. Corria e corria por aquelas ruas de terra. Por ser a mais veloz, era escolhida para pegar a “bandeira” nos piques, o que lhe rendia, por vezes, não só a “bandeira”, mas também a “cabeça” do dedão do pé que lá ficava em uma pedra do caminho.. O sangue escorria e era preciso lavar e cortar a pele que ficara pendurada.

Um dia veio o asfalto. Que festa! Agora se podia correr e correr sem medo de perder a “cabeça” do dedão. Além disso, quando o sol se punha, era delicioso deitar no asfalto ainda morno. Sempre sentiu dificuldade para adormecer à noite, mas temia cair no sono ali deitada no chão, de tão relaxante que era. Ali adormeceria, certamente, se deixassem. Já adulta, casada, o carro de uns amigos enguiçou na Estrada Rio-Santos, no final da tarde, e lá foi ela deitar no asfalto. É claro que foi chamada de louca e a fizeram levantar imediatamente. Que saudade!

Havia uma senhora na rua que fizera uma promessa a um santo; então, em um determinado dia do ano, ela comprava velas em quantidade suficiente para iluminar toda a rua. A criançada podia ajudar. E lá íamos nós, a acender uma vela a cada metro do meio-fio, nos dois lados da rua. Que beleza ficava a obra pronta. A rua toda iluminada, nos dois lados, por velas. Naquela noite tínhamos permissão para ficar acordados até as velas todas se apagarem, e ainda “rolava” um bate-papo com os comentários de quantos haviam acendido quantas e de como era legal aquilo tudo.

Hoje não há nem sombra da atmosfera romanesca que envolvia aquele bairro. Hoje ele é chamado de favela, ou, com muita benevolência, de comunidade.
(Edna Farias)

Essa mulher.

2008-07-22T13:01:00.002-03:00

Que mulher é essa nascida de mim?
Que voluptuosidade é essa que explode de mim?
Que prazer é esse que escorre de mim?
Que êxtase é esse que me toma de mim?

Que mulher é essa?

Ela veio para ficar ou é uma imagem surgida de você?
É um ser ou uma criação?
Quando você passar ela irá contigo?
Nesse caso, o que sobrará de mim?

Essa mulher.

Mulher que você fez despertar.
Mulher que eu fiz parir.
Mulher para você.
Mulher para mim e para o que der e vier.

Que mulher é essa?

Essa é uma mulher que quer.
Essa é uma mulher que pede.
Essa é uma mulher que pode.
Essa é uma mulher que faz.

Essa mulher.

Por Edna Farias

PERFEIÇÃO

2008-06-23T17:56:00.000-03:00

Nem sempre se vê ou se reconhece a perfeição. Pois essa parece algo inexistente; sobrenatural; que, se acontecesse, traria êxtase, elevação, glória divina; e isso ninguém sai por aí experimentando, não é mesmo?

Então, concluiu-se que a perfeição é qualquer coisa assim como o unicórnio: se encontrado, você é abençoado, único, enfim, perfeito.

Pois é. É exatamente sobre essa coisa tão extraordinária que vou escrever. No meu caso, acontece assim: há ocasiões – muito de vez em quando, é verdade – em que meus olhos teimam em ver. Simplesmente ver. É... porque nem sempre é assim, nem sempre eu permito que eles façam aquilo para o que foram talhados - ver; teimo em toldá-los com meus conceitos, convicções, visões.

Porém, no que me distraio, lá vão eles a exercerem a magnífica arte de ver. Vou lhes contar o que, volta e meia, me mostram.

Adoro rosa amarela e, há anos, não ganhava uma sequer. Recebia rosas algumas vezes, mas nunca amarelas. Um dia, estava bastante angustiada por não ter podido ajudar o irmão de minha manicure que sofrera um acidente e falecera. Pensava que deveria ter agido mais rapidamente, ter tentado todos os meus contatos; enfim, não fizera o suficiente. Passei aquela noite me recriminando e, pela manhã, enquanto caminhava para o trabalho de cabeça baixa ainda pensando no assunto, vi, junto a uma grande árvore que estava no meu caminho todos os dias, a rosa amarela mais perfeita. Soube, naquele momento: ela era para mim; ele estava bem; e eu não precisava me atormentar mais.

Outro episódio: estava levando minha mãe para um tratamento quimioterápico. O caminho era pelo Alto da Boa Vista. Há, pelo menos, quatro anos que moro na Tijuca e passo sempre por ali. O caminho é paradisíaco, gosto muito e tudo mais. Nada de tão inusitado até aí. Mas, naquele dia, enquanto a angústia enegrecia meu coração, o trânsito ficou momentaneamente interrompido, e a maior, mais azul e mais bela borboleta passou próximo ao lugar onde eu estava. O bater de suas aniladas asas pareceu levar a escuridão de mim. O pensamento que tive foi: seja lá o for, eu posso suportar, ou Deus não teria me impingido isso. Olhei sorrindo para minha mãe e mostrei a borboleta que já se esquivava.

Poderia contar vários episódios desse tipo. Porém, o milagre que me acontece, sempre que tenho sorte, é receber um sorriso. Às vezes estou tão angustiada, tão voltada para minhas próprias mazelas, e – ao levantar os olhos – deparo-me com alguém que me sorri um doce sorriso feminino; retribuo quase sem pensar, e sempre, sempre, sinto a doçura voltar. E sempre, sempre, reconheço e agradeço a bênção daquele sorriso. Quando estou acompanhada e a outra pessoa percebe que me sorriram, pergunta se conheço. No início dizia que não. Mas agora digo sempre que sim.

Sem dúvida conheço: é alguém especial, e o mundo está cheio desses seres que vivem por buscar despertar, nos outros, aquilo de bom que todos temos.

Por favor, anjos sorridentes, não desistam de mim. Eu os vejo e os prezo.

Edna Farias

Fazer monografia é moleza!

2008-05-05T12:11:00.002-03:00

“O sucesso é construído à noite! Durante o dia você faz o que todos fazem.”

Não conheço ninguém que conseguiu realizar seu sonho, sem sacrificar feriados e domingos pelo menos uma centena de vezes.
Da mesma forma, se você quiser construir uma relação amiga com seus filhos, terá que se dedicar a isso, superar o cansaço, arrumar tempo para ficar com eles, deixar de lado o orgulho e o comodismo.
Se quiser um casamento gratificante, terá que investir tempo, energia e sentimentos nesse objectivo, pois ao contrário, acabará perdendo seu grande amor.O sucesso é construído à noite! Durante o dia você faz o que todos fazem.
Mas, para obter um resultado diferente da maioria, você tem que ser especial.Se fizer igual a todo mundo, obterá os mesmos resultados.
Não se compare à maioria, pois infelizmente ela não é modelo de sucesso.Se você quiser atingir uma meta especial, terá que estudar no horário em que os outros estão tomando chope com batatas fritas. Terá de planear, enquanto os outros permanecem à frente da televisão. Terá de trabalhar enquanto os outros tomam sol à beira da piscina.A realização de um sonho depende de dedicação. Há muita gente que espera que o sonho se realize por mágica. Mas toda mágica é ilusão. A ilusão não tira ninguém de onde está. Ilusão é combustível de perdedores.
“Quem quer fazer alguma coisa, encontra um Meio. Quem não quer fazer nada, encontra uma desculpa.”

Símbolos

2008-05-05T12:00:00.003-03:00

Na idade média os livros eram escritos pelos copistas à mão.
Precursores da taquigrafia, os copistas simplificavam o trabalho substituindo letras, palavras e nomes próprios, por símbolos, sinais e abreviaturas. Não era por economia de esforço nem para o trabalho ser mais rápido. O motivo era de ordem econômica: tinta e papel eram valiosíssimos.

Foi assim que surgiu o til (~), para substituir uma letra (um "m" ou um "n") que nasalizava a vogal anterior. Um til é um enezinho sobre a letra, pode olhar.

O nome espanhol Francisco, que também era grafado "Phrancisco", ficou com a abreviatura "Phco." e "Pco". Daí foi fácil o nome Francisco ganhar em espanhol o apelido Paco.
Os santos, ao serem citados pelos copistas, eram identificados por um feito significativo em suas vidas. Assim, o nome de São José aparecia seguido de "Jesus Christi Pater Putativus", ou
seja, o pai putativo (suposto) de Jesus Cristo. Mais tarde os copistas passaram a adotar a abreviatura "JHS PP" e depois "PP". A pronúncia dessas letras em seqüência explica porque José em espanhol tem o apelido de Pepe.

Já para substituir a palavra latina et (e), os copistas criaram um símbolo que é o resultado do entrelaçamento dessas duas letras: &. Esse sinal é popularmente conhecido como "e comercial" e em inglês, tem o nome de ampersand, que vem do and (e em inglês) + per se do latim por si) + and.

Com o mesmo recurso do entrelaçamento de suas letras, os copistas criaram o símbolo @ para substituir a preposição latina ad, que tinha, entre outros, o sentido de "casa de".
Veio a imprensa, foram-se os copistas, mas os símbolos @ e & continuaram a ser usados nos livros de contabilidade. O @ aparecia entre o número de unidades da mercadoria e o preço - por exemplo :o registro contábil "10@£3" significava "10 unidades ao preço de 3 libras cada uma". Nessa época o símbolo @ já ficou conhecido como, em inglês, "at" (a ou em).

No século XIX, nos portos da Catalunha (nordeste da Espanha), o comércio e a indústria procuravam imitar práticas comerciais e contábeis dos ingleses. Como os espanhóis desconheciam o sentido que os ingleses atribuíam ao símbolo @ (a ou em), acharam que
o símbolo seria uma unidade de peso - por engano . Para o entendimento contribuíram duas coincidências :

1- a unidade de peso comum para os espanhóis na época era a arroba, cujo "a" inicial lembra a forma do símbolo;
2- os carregamentos desembarcados vinham freqüentemente em fardos de uma arroba. Dessa forma, os espanhóis interpretavam aquele mesmo registro de "10@£3"assim: " dez arrobas custando 3 libras cada uma".

_____

Então o símbolo @ passou a ser usado pelos espanhóis para significar arroba.

Arroba veio do árabe ar-ruba, que significa "a quarta parte": arroba (15 kg em números redondos) correspondia a ¼ de outra medida de origem árabe(quintar), o quintal (58,75 kg).
As máquinas de escrever, na sua forma definitiva, começaram a ser comercializadas em 1874, nos Estados Unidos (Mark Twain foi o primeiro autor a apresentar seus originais datilografados).
O teclado tinha o símbolo "@", que sobreviveu nos teclados dos computadores.
Em 1972, ao desenvolver o primeiro programa de correio eletrônico (e-mail), Roy Tomlinson aproveitou o sentido "@" (at -em Inglês), disponível no teclado, e utilizou-o entre o nome do
usuário e o nome do provedor.

Assim Fulano@ProvedorX ficou significando: "Fulano no provedor (ou na casa) X".

Em diversos idiomas, o símbolo "@" ficou com o nome de alguma coisa parecida com sua forma.

Em italiano chiocciola (caracol), em sueco snabel (tromba de elefante), em holandês, apestaart (rabo de macaco). Em outros idiomas, tem o nome de um doce em forma circular: shtrudel, em Israel; strudel, na Áustria; pretzel, em vários países europeus.

Autor desconhecido.

Como podemos ser tão diferentes e tão iguais?

2008-04-10T13:31:00.000-03:00

Retirado de http://diplo.uol.com.br/2004-08,a974
CULTURA
A língua árabe, o Rolls Royce e o Volkswagen
No debate sobre a reforma do islã, algumas pessoas exigem dos árabes que modifiquem também sua língua: que escolham definitivamente o árabe clássico e abandonem o árabe dialetal. Antes de sua morte em setembro do ano passado, Edward W. Said explicou por que essa exigência reflete um extraordinário desdém pela riqueza da experiência cotidiana expressa pela língua popular
Edward W. Said
n em
A fixação da mídia dos Estados Unidos no terrorismo parece resumir tudo o que diz respeito aos árabes
A prática da fala e da escrita do árabe constitui objeto de controvérsias. É uma questão muito mais temerosa à medida que depende de fatores ideológicos que nada têm a ver com a própria experiência dessa língua pelos falantes indígenas. Não sei de onde vem a concepção de que o árabe exprimiria essencialmente uma violência aterradora e incompreensível, mas é evidente que todos aqueles loucos de turbante das telas de Hollywood das décadas de 40 e de 50, falando a suas vítimas num tom irritado, com um deleite sádico, têm algo a ver com ela. Mais recentemente, também contribuiu para isso a fixação da mídia dos Estados Unidos no terrorismo e que parece resumir tudo o que diz respeito aos árabes.
E, no entanto, a retórica e a eloqüência na tradição literária árabe remontam a um milênio: foram os escritores abássidas, como Al-Jahiz e Al-Jurjani, que elaboraram sistemas incrivelmente complexos e espantosamente modernos para que se pudesse compreender a retórica, a eloqüência e os tropos1 . Mas todo seu trabalho se baseia no árabe clássico escrito, e não no falar cotidiano. Porque o primeiro é dominado pelo Corão – que é, ao mesmo tempo, origem e modelo de tudo o que vem depois dele em matéria lingüística.
Expliquemos esse ponto, muito pouco familiar aos usuários das línguas européias modernas, nas quais há uma correspondência entre as versões falada e literária e nas quais a Sagrada Escritura perdeu inteiramente sua autoridade verbal.
Diversidade e riqueza
Todos os árabes usam um dialeto falado que varia de uma região para outra ou de um país a outro
Todos os árabes usam um dialeto falado que varia consideravelmente de uma região para outra ou de um país a outro. Cresci numa família cuja língua falada era uma mistura do que era correntemente utilizado na Palestina, no Líbano e na Síria: esses três dialetos apresentavam diferenças suficientes para que se pudesse distinguir, por exemplo, um habitante de Jerusalém de um outro de Beirute ou ainda de Damasco – mas os três podiam comunicar-se entre si sem grande dificuldade.
Como fui à escola no Cairo e como ali passei a maior parte de minha juventude, eu também falava – e correntemente – o dialeto egípcio, muito mais rápido e elegante que os outros aprendidos com minha família. Além disso, o egípcio era mais difundido: quase todos os filmes árabes, as novelas radiofônicas e, depois, as novelas televisionadas, eram produzidos no Egito. Seu idioma tornou-se, desse modo, familiar para os habitantes de todo o mundo árabe.
Durante as décadas de 70 e 80, o boom do petróleo acarretou a produção de novelas televisionadas para outros países, desta vez em árabe clássico. Essas novelas, com os personagens vestidos a caráter, pomposas e pesadas, eram tidas como adequadas aos gostos dos muçulmanos (e dos cristãos antiquados, geralmente mais puritanos), que os filmes cairotas cheios de verve poderiam chocar. E, para nós, elas pareciam terrivelmente chatas! A mousalsal (novela) egípcia mais improvisada nos divertia mil vezes mais que o melhor dos dramas feitos sob medida em língua clássica.
Literatura sem dialetos
Mesmo os escritores ditos "regionais" têm tendência a utilizar a língua moderna clássica e raramente, o árabe dialetal
Em todo caso, de todos os dialetos, só o egípcio teve tal divulgação. Dessa forma, eu teria a maior dificuldade do mundo para compreender um argelino, tamanha é a diferença entre os dialetos do Machrek e os do Magreb. E teria a mesma dificuldade com um iraquiano ou até com um interlocutor dotado de forte sotaque do Golfo. É por isso que as informações divulgadas pela rádio ou pela televisão utilizam uma versão modificada e modernizada da língua clássica, que pode ser compreendida pelo conjunto do mundo árabe, do Golfo ao Marrocos – quer se trate de debates, de documentários, de reuniões, de seminários, de sermões de mesquita, ou de discursos em manifestações nacionalistas e de encontros de todos os dias entre os cidadãos que falam línguas muito diferentes.
A exemplo do latim para os dialetos europeus falados até um século atrás, o árabe clássico permaneceu muito presente e muito vivo enquanto língua comum da escrita, apesar dos imensos recursos de toda uma série de dialetos falados que, com exceção do caso egípcio, nunca foram difundidos além do país em que são usados. Além disso, esses dialetos falados não possuem a vasta literatura da lingua franca2 clássica.
Mesmo os escritores ditos "regionais" têm tendência a utilizar a língua moderna clássica e só ocasionalmente recorrem ao árabe dialetal. Na prática, uma pessoa culta tem, de fato, dois usos lingüísticos muito distintos. A tal ponto que, por exemplo, você está conversando com um repórter de um jornal ou de uma televisão em dialetal e depois, de repente, quando a gravação começa, você passa sem transição para a língua clássica, intrinsecamente mais formal e mais cuidada.
Lógica e abstração
A língua clássica também funciona como ponto de convergência sem igual em relação à cultura árabe
Existe, evidentemente, um elo entre os dois idiomas: freqüentemente, as letras são idênticas e a ordem das palavras também. Mas os termos e a pronúncia diferem à medida que o árabe clássico, versão padrão da língua, perde qualquer marca de dialeto regional ou local e emerge como um instrumento sonoro, cuidadosamente modulado, culto, extraordinariamente flexível, cujas fórmulas permitem uma grande eloqüência. Corretamente utilizado, o árabe clássico é único quanto à precisão da expressão e à surpreendente maneira pela qual as variações das letras individuais numa palavra (muito particularmente as terminações) permitem expressar coisas muito distintas.
É também uma língua que funciona como ponto de convergência sem igual em relação à cultura árabe: como escreveu Jaroslav Stekevych, que lhe dedicou a melhor obra moderna3 , "como Vênus, ela nasceu num estado de beleza perfeita, e conservou essa beleza a despeito das peripécias da história e das forças do tempo". Para o estudante ocidental, "o árabe sugere uma idéia de atração quase matemática. O sistema perfeito das três consoantes radicais, as formas aumentativas dos verbos com seus significados de base, a formação precisa do substantivo verbal, dos particípios. Tudo é clareza, lógica, sistema e abstração". Mas é também um belo objeto para se olhar em sua forma escrita. Donde o papel central e duradouro da caligrafia, arte combinatória da mais alta complexidade, mais próxima do ornamento e do arabesco do que da explicitação discursiva.
Durante os primeiros dias da guerra no Afeganistão, na emissora de televisão por satélite árabe Al-Jazira, apresentavam-se discussões e reportagens impossíveis de serem vistas na mídia norte-americana. O que era surpreendente, deixando de lado o conteúdo desses programas, era, apesar da complexidade das questões abordadas, o alto nível de eloqüência que caracterizava os participantes às voltas com as maiores dificuldades – e mesmo os mais repulsivos, inclusive Osama bin Laden. Este falava com uma voz doce, sem hesitar nem cometer o menor lapso, o que certamente conta para sua influência. Era também o caso, em menor grau, de não árabes, como os afegãos Burhanuddin Rabbani e Gulbuddin Hekmatyar. Hikmat Gulbandyar, que, sem dominar o dialetal árabe, recorreram com extraordinária facilidade à língua clássica.
Libertação da língua
Comparada com a prosa moderna, a linguagem do Corão tem ares de poesia sonora
Evidentemente, o que, em nossos dias, é chamado de árabe moderno padrão (ou clássico) não é exatamente a língua em que foi escrito o Corão há quatorze séculos. Embora o livro sagrado continue sendo um texto muito estudado, sua língua parece antiga, e até enfática e, portanto, inutilizável para a vida de todo dia. Comparada com a prosa moderna, ela tem ares de poesia sonora.
O árabe clássico moderno resulta do processo de modernização iniciado durante as últimas décadas do século XIX – o período da Nahda, ou renascimento. Isso se deveu, principalmente, a um grupo de homens na Síria, no Líbano, na Palestina e no Egito (dentre os quais um número surpreendente de cristãos). Eles se dedicaram coletivamente à transformação da língua árabe, modificando e simplificando um pouco a sintaxe do original do século VII pelo viés de uma arabização (isti’rab): tratava-se de introduzir palavras como "trem", "companhia", "democracia" ou "socialismo", que, é claro, não existiam durante o período clássico. Como? Utilizando os enormes recursos da língua graças ao procedimento gramatical técnico da al-qiyas, a analogia. Esses homens impuseram todo um novo vocabulário que, atualmente, representa cerca de 60% da língua clássica padrão. Desse modo, a Nahda levou a uma libertação dos textos religiosos, introduzindo sub-repticiamente um novo secularismo no que os árabes disseram e escreveram.
A gramática árabe é tão sofisticada e sedutora por sua lógica que um aluno mais velho a estuda muito mais facilmente, pois pode apreciar as sutilezas de seu raciocínio. Ironicamente, é nos institutos lingüísticos no Egito, na Tunísia, na Síria, no Líbano e no Vermont que o melhor ensino do árabe é dado a não árabes.
Como fala o povo
Líderes populares como Yasser Arafat e Gamal Abdel Nasser utilizavam muito melhor o dialetal que os marxistas
Quando a guerra árabo-israelense de 1967 me levou a me engajar politicamente à distância, uma coisa me impressionou acima de tudo: a política não era conduzida em ‘ameya, ou língua do grande público, como se chama o árabe dialetal, mas, na maioria das vezes, em rigoroso e formal fosha, ou língua clássica. Compreendi rapidamente que as análises políticas eram apresentadas nas manifestações e nas reuniões de modo a parecerem mais profundas do que eram. Descobri, para minha grande decepção, que isso era particularmente verdadeiro em relação às abordagens do jargão dos marxistas e dos movimentos de libertação da época: as descrições de classe, de interesses materiais, aqueles do capital e do movimento operário, eram arabizadas e dirigidas, em longos monólogos, não ao povo, mas a outros militantes sofisticados.
Em particular, líderes populares como Yasser Arafat e Gamal Abdel Nasser, com quem tive contatos, utilizavam muito melhor o dialetal que os marxistas, os quais eram também mais cultos que os líderes palestino ou egípcio. Nasser, principalmente, falava às massas de seus partidários em dialeto egípcio com as frases sonoras do fosha. Quanto a Arafat, dado que a eloqüência árabe depende muito da entonação, ele tem uma reputação de orador abaixo da média: seus erros de pronúncia, suas hesitações e seus circunlóquios inábeis parecem, para um ouvido educado, um elefante andando numa loja de porcelana.
A Universidade Al-Azhar, no Cairo, representa uma das mais antigas instituições de ensino superior do mundo; é também considerada a sede da ortodoxia islâmica, pois seu reitor é a mais alta autoridade religiosa do Egito sunita. Mais ainda: Al-Azhar ensina – essencialmente, mas não exclusivamente – o saber islâmico, cujo cerne é o Corão, assim como tudo o que o acompanha em matéria de métodos de interpretação, de jurisprudência, de hadiths4 , de língua e de gramática.
Verbo divino
O domínio do árabe clássico encontra-se no cerne mesmo do ensino islâmico, para os árabes e outros muçulmanos
O domínio do árabe clássico encontra-se, pois, no cerne mesmo do ensino islâmico de Al-Azhar, para os árabes e para os outros muçulmanos. Porque os muçulmanos consideram o Corão como o Verbo de Deus incriado, "descido" (mounzal) através de uma série de revelações feitas a Maomé. Conseqüentemente, a língua do Corão é sagrada; contém regras e paradigmas obrigatórios para aqueles que a utilizam, ainda que, de forma bastante paradoxal, não possam imitá-la por razão doutrinária (ijaz).
Há sessenta anos, as pessoas escutavam os oradores e comentavam de modo infindável a correção de sua linguagem tanto quanto o que tinham para dizer. Quando fiz meu primeiro discurso em árabe, no Cairo, há duas décadas, um de meus parentes jovens aproximou-se de mim depois que acabei para me dizer o quanto ele estava decepcionado pelo fato de eu não ter sido mais eloqüente. "Mas você compreendeu o que eu disse", perguntei-lhe numa voz triste – minha principal preocupação era ser compreendido em relação a alguns pontos delicados de política e de filosofia. "Ah! sim, é claro", respondeu num tom desdenhoso, "não houve nenhum problema: mas você não foi suficientemente eloqüente ou retórico."
Prosa afiada
Essa reprimenda ainda me persegue quando falo em público. Sou incapaz de me transformar em orador eloqüente. Misturo os idiomas dialetais e clássicos de modo pragmático, com resultados mitigados. Como delicadamente me observaram uma vez, pareço alguém que tem um Rolls Royce mas prefere utilizar um Volkswagen.
n em
A melhor, a mais depurada, a mais incisiva das prosas árabes que já li ou ouvi foi escrita por romancistas
Somente ao longo dos últimos dez ou quinze anos é que descobri isto: a melhor, a mais depurada, a mais incisiva das prosas árabes que já li ou ouvi foi escrita por romancistas (e não por críticos), como Elias Khoury ou Gamal Al-Ghitany. Ou por nossos dois maiores poetas vivos, Adonis e Mahmud Darwish: cada um deles atinge, em suas odes, alturas rapsódicas tão elevadas que arrebata enormes auditórios em frenesis de encantamento entusiasta. Para eles, a prosa é um instrumento aristotélico afiado como uma navalha. Seu conhecimento da linguagem é tão imenso e tão natural, seus dons tão poderosos, que eles podem ser, ao mesmo tempo, eloqüentes e claros, sem precisar de palavras que alongam o texto e nada lhe acrescentam, de verbosidade cansativa ou de exibição vã.
(Trad: Iraci D. Poleti)
1 - Figura por meio da qual uma palavra ou uma expressão é empregada em sentido figurado.
2 - Língua mestiça, próxima do italiano, que serviu, durante vários séculos, em toda a volta do Mediterrâneo, para a comunicação entre os cristãos de diversas origens e a população muçulmana.
3 - Reorientation. Arabic and Persian Poetry, Indiana University Press, Bloomington, 1994.
4 - Palavras e atos de Maomé e de seus companheiros.

2008-03-27T10:43:00.002-03:00

O texto que se segue foi escrito para uma formatura da FAAP, por Nizan Guanaes, paraninfo da turma.
'Dizem que conselho só se dá a quem pede. E, se vocês me convidaram para paraninfo, estou tentado a acreditar que tenho licença para dar alguns. Portanto, apesar da minha pouca autoridade para dar conselhos a quem quer que seja aqui vão alguns, que julgo valiosos.
Meu primeiro conselho: Não paute sua vida, nem sua carreira, pelo dinheiro.
Ame seu ofício com todo o coração. Persiga fazer o melhor.
Seja fascinado pelo realizar, que o dinheiro virá como conseqüência.
Quem pensa só em dinheiro não consegue sequer ser nem um grande bandido, nem um grande canalha. Napoleão não invadiu a Europa por dinheiro. Hitler não matou 6 milhões de judeus por dinheiro. Michelangelo não passou 16 anos pintando a Capela Sistina por dinheiro. E, geralmente, os que só pensam nele não o ganham, porque são incapazes de sonhar. E tudo que fica pronto na vida foi construído antes, na alma.
A propósito disso, lembro-me de uma passagem extraordinária, que descreve o diálogo entre uma freira americana cuidando de leprosos no Pacífico e um milionário texano. O milionário, vendo-a tratar daqueles leprosos, disse:
- 'Freira, eu não faria isso por dinheiro nenhum no mundo.'
E ela respondeu:
-'Eu também não faço, meu filho.'
Não estou fazendo com isso nenhuma apologia à pobreza, muito pelo contrário. Digo apenas que pensar e realizar tem trazido mais fortuna do que pensar em fortuna.
Meu segundo conselho : Pense no seu País.
Porque, principalmente hoje, pensar em todos é a melhor maneira de pensar em si. Afinal, é difícil viver numa nação onde a maioria morre de fome e a minoria morre de medo. O caos político gera uma queda de padrão de vida generalizada. Os pobres vivem como bichos, e uma elite brega, sem cultura e sem refinamento, não chega a viver como homens. Roubam, mas vivem uma vida digna de Odorico Paraguaçu..
Meu terceiro conselho vem diretamente da Bíblia: 'Seja quente ou seja frio, não seja morno que eu te vomito'.
É exatamente isso que está escrito na carta de Laudiceia: Seja quente ou seja frio, não seja morno que eu te vomito, ou seja, é preferível o erro à omissão, o fracasso ao tédio, o escândalo ao vazio. Porque já vi grandes livros e filmes sobre a tristeza, a tragédia, o fracasso. Mas ninguém narra o ócio, a acomodação, o não fazer, o remanso.
Colabore com seu biógrafo. Faça, erre, tente, falhe, lute.
Mas, por favor, não jogue fora, se acomodando, a extraordinária oportunidade de ter vivido, tendo consciência de que cada homem foi feito para fazer história. Que todo homem é um milagre e traz em si uma revolução. Que é mais do que sexo ou dinheiro.. Você foi criado para construir pirâmides e versos, descobrir continentes e mundos, e caminhar, sempre, com um saco de interrogações na mão e uma caixa de possibilidades na outra.
Não use Rider, não dê férias a seus pés. Não se sente e passe a ser analista da vida alheia, espectador do mundo, comentarista do cotidiano, dessas pessoas que vivem a dizer: 'eu não disse!', 'eu sabia!'.
Toda família tem um tio batalhador e bem de vida. E, durante o almoço de domingo, tem que agüentar aquele outro tio muito inteligente e fracassado contar tudo que ele faria, se fizesse alguma coisa.
Chega dos poetas não publicados. Empresários de mesa de bar. Pessoas que fazem coisas fantásticas toda sexta de noite, todo sábado e domingo, mas que na segunda não sabem concretizar o que falam. Porque não sabem ansiar, não sabem perder a pose, porque não sabem recomeçar. Porque não sabem trabalhar.
Eu digo: trabalhem, trabalhem, trabalhem. De 8 as 12, de 12 as 8 e mais se for preciso. Trabalho não mata.. Ocupa o tempo. Evita o ócio (que é a morada do demônio) e constrói prodígios.
O Brasil, este país de malandros e espertos, da vantagem em tudo, tem muito que aprender com aqueles trouxas dos japoneses. Porque aqueles trouxas japoneses, que trabalham de sol a sol, construíram, em menos de 50 anos, a 2ª maior megapotência do planeta. Enquanto nós; os espertos; construímos uma das maiores impotências do trabalho.
Trabalhe! Muitos de seus colegas dirão que você está perdendo sua vida, porque você vai trabalhar enquanto eles veraneiam. Porque você vai trabalhar, enquanto eles vão ao mesmo bar da semana anterior, conversar as mesmas conversas, mas o tempo (que é mesmo o senhor da razão) vai bendizer o fruto do seu esforço, e só o trabalho lhe leva a conhecer pessoas e mundos que os acomodados não conhecerão. E isso se chama SUCESSO.'
Nizan Guanaes

(P.S.: Prezados, não consegui verificar a autoria. Beijos, Edna).

Amor pela palavra

2008-03-22T19:04:00.003-03:00

"Se nós somos invenção de nós mesmos, a língua é o instrumento fundamental dessa invenção. Eu sou, evidentemente, minha cara, minha perna, meu osso, mas isso só é de fato se se traduz

em linguagem. Em música, em pintura? Não basta: nessas linguagens sou quase eu mas ainda sou outro. Não é que basta expressar-me em palavras para que seja eu de fato mas, nas palavras, melhor me decifro e quase me entendo. Sem a língua portuguesa, minha fala, não me traduzo a ponto de me reconhecer. Sou mais próximo de mim e dos outros na língua que falo".

Ferreira Gullar
Publicado no suplemento especial d'O Globo, A Língua da União, em 21 de março de 2008.

2008-03-21T03:05:00.002-03:00

Naquele dia saí de mim.

Ah, como estava cansada de ser eu!
Ia seguindo, dia a dia, sempre a mesma: as mesmas mazelas, as mesmas queixas, as mesmas lamentações. Gente, que enfadonho! Jamais alguém olhou tanto para o próprio umbigo, garanto.

Até que aconteceu o inesperado. Deixei-me surpreender por mim.

Foi assim: surgindo cinco dias de férias em agosto de 2006 e não tendo planos, resolvi que iria todos os dias à praia, caminhando sempre o mais que pudesse, e foi o fiz.

No primeiro dia, desci do metrô logo na estação Arco Verde e caminhei pelo calçadão da praia até o arpoador. Chegando lá, voltei lentamente pelo mesmo caminho, já perscrutando um lugar na areia para ficar. Um rapaz de uma das tantas tendas me sorriu e convidou a descer. Aceitei, pois era próximo à estátua em homenagem a Drumonnd, e seria interessante observar o comportamento das pessoas em relação ao monumento.

Durante quatro dias tudo aconteceu exatamente igual: caminhava até o Arpoador, voltava e sentava na barraca de sempre, pedindo a água de coco de sempre e lendo o livro de sempre, não dando nenhuma chance ao destino para mudar coisa alguma.

Até que, no quinto e último dia, resolvi, em lugar de ler, observar o que se passava a meu redor. Percebi o rapaz da barraca atento aos meus movimentos; pensando bem, durante todos aqueles dias, sempre que levantava os olhos do livro para pedir algo, lá estava ele atento às minhas vontades. E quando eu passava chegando, ele não acenava sempre? E quando eu voltava para finalmente sentar, ele não acudia armando a cadeira de praia no lugar costumeiro?

Seguindo um impulso, pois nunca bebo sozinha, pedi uma cerveja. Como sempre, ele atendeu rapidamente. Aproveitou, então, para me perguntar se não queria ser refrescada pela água que ele buscaria no mar com seu regador. Achei interessante, pois a idéia de entrar nas águas de Copacabana não me atraía nem um pouco. Freqüentei a praia todos aqueles dias sem nunca entrar no mar. Para mim, água tem que parecer limpa, e aquela, em nenhum dia, o parecera.

Aceitei o banho dado por ele e voltei a sentar, mas ele não se foi. Ao contrário, agachou-se ali na areia entre seu regador e minha cadeira e pôs-se a conversar.
Uma conversa banal, algo para passar o tempo, sem grandes pretensões. Tudo parecia que transcorreria assim, assim, até o papo morrer em banalidades como muitas vezes acontece. Mas não foi o que aconteceu, pelo menos não para mim, pois tudo mudou quando ele disse ter certeza de eu não ser carioca. Intrigada, disse que ele havia acertado, porém gostaria de saber o que me havia denunciado. Ele disse que sou muito calma, falo muito devagar, mas, sobretudo, uso muita roupa. As cariocas vão à praia quase que com a roupa já de banho. Enquanto eu, em meus grandes e largos vestidos majestosamente rústicos, parecia uma rainha desfilando no calçadão de Copacabana. Ele me via de longe e não cansava de admirar.

Informei que sou de Minas Gerais, e ele, num equívoco, achou que eu estivesse no Rio de férias. E foi quando aconteceu: deixei que ele assim pensasse. Gente, que sensação interessante!

Incentivei-o a falar, e ele compôs minha personagem. Pronto! Lá estava eu, entretanto não era eu. Estava surgindo ali uma edna novinha em folha, segundo as impressões daquele rapaz, e isso era libertador. Que delícia ser uma mineirinha de férias no Rio de Janeiro, ouvindo-o falar das maravilhas da Cidade e dos pontos turísticos imperdíveis.

Pedi que descrevesse cada uma das atrações do Rio, e tudo se tornou absolutamente novo aos meus olhos, pois via através dos olhos dele. Com que encantamento eu prestava atenção e admirava tudo o que ele dizia! Juro que me sentia a mineira recém-chegada à Cidade que ele julgava que eu fosse.

Foram as duas cervejas mais demoradas que já tomei. Ele é do Nordeste, porém já está no Rio há anos – como eu, aliás – e falou de tudo que já viu com um orgulho tão grande, com uma admiração tão imensa por esta Cidade!

Como foi bom deixar de ser eu por umas poucas horas...

Despedi-me prometendo voltar no dia seguinte, como voltara nos dias anteriores. Entretanto, não fui eu quem prometeu, mas aquela outra edna, pois o dia seguinte seria sábado e não vou à Copacabana no final de semana. Aliás, não vou à Praia de Copacabana durante o dia nunca, pois prefiro a Barra da Tijuca. Copacabana, só à noite para caminhar no calçadão entre aquela saudável miríade de gente. Faz tão bem ser apenas mais um em meio aquele povo exótico. Não há padrão de comportamento, nem de roupa, nem de nada. Pode-se ser qualquer coisa e tudo, sem se importar com o olhar alheio. É muito interessante.

Aquela ociosa semana de agosto foi uma exceção que me salvou de mim.

A palavra

2008-03-17T20:03:00.002-03:00

... Sim Senhor, tudo o que queira, mas são as palavras as que cantam, as que sobem e baixam ... Prosterno-me diante delas... Amo-as, uno-me a elas, persigo-as, mordo-as, derreto-as ... Amo tanto as palavras ... As inesperadas ... As que avidamente a gente espera, espreita até que de repente caem ... Vocábulos amados ... Brilham como pedras coloridas, saltam como peixes de prata, são espuma, fio, metal, orvalho ... Persigo algumas palavras ... São tão belas que quero colocá-las todas em meu poema ... Agarro-as no vôo, quando vão zumbindo, e capturo-as, limpo-as, aparo-as, preparo-me diante do prato, sinto-as cristalinas, vibrantes, ebúrneas, vegetais, oleosas, como frutas, como algas, como ágatas, como azeitonas ... E então as revolvo, agito-as, bebo-as, sugo-as, trituro-as, adorno-as, liberto-as ... Deixo-as como estalactites em meu poema; como pedacinhos de madeira polida, como carvão, como restos de naufrágio, presentes da onda ... Tudo está na palavra ... Uma idéia inteira muda porque uma palavra mudou de lugar ou porque outra se sentou como uma rainha dentro de uma frase que não a esperava e que a obedeceu ... Têm sombra, transparência, peso, plumas, pêlos, têm tudo o que ,se lhes foi agregando de tanto vagar pelo rio, de tanto transmigrar de pátria, de tanto ser raízes ... São antiqüíssimas e recentíssimas. Vivem no féretro escondido e na flor apenas desabrochada ... Que bom idioma o meu, que boa língua herdamos dos conquistadores torvos ... Estes andavam a passos largos pelas tremendas cordilheiras, pelas .Américas encrespadas, buscando batatas, butifarras*, feijõezinhos, tabaco negro, ouro, milho, ovos fritos, com aquele apetite voraz que nunca. mais,se viu no mundo ... Tragavam tudo: religiões, pirâmides, tribos, idolatrias iguais às que eles traziam em suas grandes bolsas... Por onde passavam a terra ficava arrasada... Mas caíam das botas dos bárbaros, das barbas, dos elmos, das ferraduras. Como pedrinhas, as palavras luminosas que permaneceram aqui resplandecentes... o idioma. Saímos perdendo... Saímos ganhando... Levaram o ouro e nos deixaram o ouro... Levaram tudo e nos deixaram tudo... Deixaram-nos as palavras.

Pablo Neruda

*Butifarra: espécie de chouriço ou lingüiça feita principalmente na Catalunha, Valência e Baleares. (N. da T.)

TRINTA DICAS PARA ESCREVER BEM

2008-03-14T20:58:00.002-03:00

1. Deve evitar ao máx. a utiliz. de abrev., etc.
2. É desnecessário fazer-se empregar de um estilo de escrita demasiadamente rebuscado. Tal prática advém de esmero excessivo que raia o exibicionismo narcisístico.
3. Anule aliterações altamente abusivas.
4. não esqueça as maiúsculas no início das frases.
5. Evite lugares-comuns como o diabo foge da cruz.
6. O uso de parênteses (mesmo quando for relevante) é desnecessário.
7. Estrangeirismos estão out; palavras de origem portuguesa estão in.
8. Evite o emprego de gíria, mesmo que pareça nice, sacou??... então
9.Palavras de baixo calão, porra, podem transformar o seu texto numa merda.
10. Nunca generalize: generalizar é um erro em todas as situações.
11. Evite repetir a mesma palavra pois essa palavra vai ficar uma palavra repetitiva. A repetição da palavra vai fazer com que a palavra repetida desqualifique o texto onde a palavra se encontra repetida.
12. Não abuse das citações. Como costuma dizer um amigo meu: "Quem cita os outros não tem idéias próprias".
13. Frases incompletas podem causar
14. Não seja redundante, não é preciso dizer a mesma coisa de formas diferentes; isto é, basta mencionar cada argumento uma só vez, ou por outras palavras, não repita a mesma idéia várias vezes.
15. Seja mais ou menos específico.
16. Frases com apenas uma palavra? Jamais!
17. A voz passiva deve ser evitada.
18. Utilize a pontuação corretamente o ponto e a vírgula pois a frase poderá ficar sem sentido especialmente será que ninguém mais sabe utilizar o ponto de interrogação
19. Quem precisa de perguntas retóricas?
20. Conforme recomenda a A.G.O.P, nunca use siglas desconhecidas.
21 Exagerar é cem milhões de vezes pior do que a moderação.
22. Evite mesóclises. Repita comigo: "mesóclises: evitá-Ias-ei!"
23. Analogias na escrita são tão úteis quanto chifres numa galinha.
24. Não abuse das exclamações! Nunca!!! O seu texto fica horrível!!!!!
25. Evite frases exageradamente longas pois estas dificultam a compreensão da idéia nelas contida e, por conterem mais que uma idéia central, o que nem sempre torna o seu conteúdo acessível, forçam, desta forma, o pobre leitor a separá-Ia nos seus diversos componentes de forma a torná-Ias compreensíveis, o que não deveria ser, afinal de contas, parte do processo da leitura, hábito que devemos estimular através do uso de frases mais curtas.
26. Cuidado com a hortografia, para não estrupar a língúa portuguêza.
27. Seja incisivo e coerente, ou não.
28. Não fique escrevendo (nem falando) no gerúndio. Você vai estar deixando seu texto pobre e estar causando ambigüidade, com certeza você vai estar deixando o conteúdo esquisito, vai estar ficando com a sensação de que as coisas ainda estão acontecendo. E como você vai estar lendo este texto, tenho certeza que você vai estar prestando atenção e vai estar repassando aos seus amigos, que vão estar entendendo e vão estar pensando em não estar falando desta maneira irritante.
29. Outra barbaridade que tu deves evitar tchê, é usar muitas expressões que acabem por denunciar a região onde tu moras, !... nada de mandar esse trem... vixi... entendeu bichinho?
30. Não permita que seu texto acabe por rimar, porque senão ninguém irá agüentar já que é insuportável o mesmo final escutar, o tempo todo sem parar.

Prof. João Pedro - Unicamp

Sísifo

2008-03-14T20:41:00.002-03:00

Recomeça...

Se puderes,

Sem angústia e sem pressa.

E os passos que deres,

Nesse caminho duro

Do futuro,

Dá-os em liberdade.

Enquanto não alcances

Não descanses.

De nenhum fruto queiras só metade.

E, nunca saciado,

vai colhendo

ilusões sucessivas no pomar.

sempre a sonhar

E vendo,

Acordado,

O logro da aventura.

És homem, não te esqueças!

Só é tua a loucura

Onde, com lucidez, te reconheças.

(M.Torga)

Guimarães Rosa e o Magma

2008-03-13T21:19:00.005-03:00

O poeta não cita: canta. Não se traça programas, porque a sua estrada não tem marcos nem destino. Se repete, são idéias e imagens que volvem à tona por poder próprio, pois que entre elas há também uma sobrevivência do mais apto . Não se aliena, como um lunático, das agitações coletivas e contemporâneas, porque arte e vida são planos não superpostos mas interpenetrados, com o ar entranhado nas massas de água, indispensável ao peixe—neste caso ao homem, que vive a vida e que respira arte. Mas tal contribuição para o meio humano será a de um órgão para um organismo: instintiva, sem a consciência de uma intenção, automática, discreta e subterrânea.

Com um fosso fundo ao redor de sua turris ebúrnea, deixa a outros o trabalho de verificarem de quem recebeu informações ou influências e a quem poderá ou não influenciar.
E o incontentamento é o seu clima, porque o artista não passa de um místico retardado, sempre a meia jornada. Falta-lhe o repouso do sétimo dia. Não tem o direito de se voltar para o já-feito, ainda que mais nada tenha por fazer.

A satisfação proporcionada pela obra de arte àquele que a revela é dolorosamente efêmera: relampeja, fugaz, nos momentos de febre inspiradora, quando ele tateia formas novas para exteriorização do seu magma íntimo, do seu mundo interior. Uma tortura crescente, o intervalo de um rapto e um quase arrependimento. Pinta a sua tela, cega-se para ela e passa adiante. Se a surdes de Beethoven tivesse lhe trazido a infecundidade, seria um símbolo. Obra escrita—obra já lida---obra repudiada: trabalhar em comeias opacas e largar o enxame ao seu destino, mera ventura de brisas e de asas.Tudo isto aqui vem tão somente para exaltar a importância que reconheço ao estimulo que me outorgastes. Grande, inesquecível incentivo. O Magma, aqui dentro, reagiu, tomou vida própria, individualizou-se, libertou-se do seu desamor e se fez criatura autônoma, com quem talvez eu já não esteja muito de acordo, mas a quem a vossa consagração me força a respeitar. Sou-lhe grato, principalmente, pelo privilégio que me obteve de poder --- sem demasiadas ilusões, mas reverente--- levantar a voz neste recinto, como um menino que depõe o seu brinquedo na superfície translúcida de uma água, para a qual a serenidade não é a estagnação, e cujo brilho da face viva nada rouba à projeção poderosa da profundidade.(...)

Dircurso proferido por Guimarães Rosa em agradecimento ao prêmio concedido pela Academia Brasileira de Letras, ao livro de poesia Magma.

Homenagem A Ricardo Reis

2008-03-12T22:46:00.003-03:00

Não creias, Lídia, que nenhum estio
Por nós perdido possa regressar
Oferecendo a flor
Que adiámos colher.

Cada dia te é dado uma só vez
E no redondo círculo da noite
Não existe piedade
Para aquele que hesita.

Mais tarde será tarde e já é tarde.
O tempo apaga tudo menos esse
Longo indelével rasto
Que o não-vivido deixa.

Não creias na demora em que te medes.
Jamais se detém Kronos cujo passo
Vai sempre mais à frente
Do que o teu próprio passo.

Sophia de Mello Breyner (1919-2004)

A VIAGEM DEFINITIVA

2008-03-12T00:05:00.003-03:00

Ir-me-ei embora. E ficarão os pássaros
Cantando.
E ficará o meu jardim com sua árvore verde
E o seu poço branco.
Todas as tardes o céu será azul e plácido,
E tocarão, como esta tarde estão tocando,
Os sinos do companário.
Morrerão os que me amaram
E a aldeia se renovará todos os anos.
E longe do bulício distinto, surdo, raro
Do domingo acabado,
Da diligência das cinco, das sestas do banho,
No recanto secreto do meu jardim florido e caiado
Meu espírito de hoje errará nostálgico...
E ir-me-ei embora, e serei outro, sem lar, sem árvore
Verde, sem poço branco,
Sem céu azul e plácido...
E os pássaros ficarão cantando.

JUAN RAMÓN JIMÉNEZ (1881 – 1958)
(Prémio Nobel da Literatura 1965)
Tradução: Manuel Bandeira

Cilada Verbal

2008-03-11T23:22:00.002-03:00

Há vários modos de matar um homem:

com o tiro, a fome, a espada

ou com a palavra

- envenenada.

Não é preciso força.

Basta que a boca solte

a frase engatilhada

e o outro morre

- na sintaxe da emboscada.

(Afonso Romano Sant'ana)

Às mulheres deste canto da minha vida

2008-03-10T22:48:00.003-03:00

Cantarei o barro, porque nele esteve a vida
e este sangue que ferve em nosso corpo.
Meus olhos de barro pressentem o repouso
e o clarão imortal de uma outra vida.

Cantarei o barro porque foi amassada
a nossa carne do barro inconsistente
e na argila curtida e inanimada
o sopro de Deus entrou como a semente.

Poema: Marià Manent (1898-1988)

2008-03-10T21:56:00.001-03:00

"Quando escrevo, repito o que já vivi antes. E para estas duas vidas, um léxico só não é suficiente. Em outras palavras, gostaria de ser um crocodilo vivendo no rio São Francisco. Gostaria de ser um crocodilo porque amo os grandes rios, pois são profundos como a alma de um homem. Na superfície são muito vivazes e claros, mas nas profundezas são tranqüilos e escuros como o sofrimento dos homens."

Guimarães Rosa

Simples

2008-03-10T21:11:00.003-03:00

- Mestre, como faço para me tornar um sábio?
- Boas escolhas .
- Mas como fazer boas escolhas?
- Experiência - diz o mestre.
- E como adquirir experiência, mestre?
- Más escolhas.

ALGO QUE, POR MILÊNIOS, CONTINUA A NOS INFLUENCIAR?

2008-02-19T12:09:00.002-03:00

Estou me sentindo esquisita. Meio assombrada. Arrepios percorrem meu corpo.
Há pouco choveu. Foi uma daquelas tempestades de verão, quando o dia escurece de repente, o céu fica carregado de eletricidade e os raios chicoteiam o ar como que empunhados por deuses furiosos.
Choveu muito e forte. Mas a fúria em forma de pingos grossos e fustigantes passou rapidamente, deixando em tudo uma estranha aparência fantasmagórica. Era o fim do dia, mas ainda não era o início da noite, e o céu estava coberto por nuvens negras que deixavam cair uma chuva fina; porém havia claros em alguns pontos, o que permitia ver ora uma parca luminosidade solar, ora uma nesga azulada. Tal composição resultou hipnoticamente atraente; saí para ver melhor.
E foi quando senti o arrepio, pois lá estava a lua em meio ao furor que ainda pairava, como que suspenso, ameaçando o ar. Estranhamente ela ganhara um quê de sobrenatural. Esse sentimento parecia incongruente, uma vez que a lua sempre me trouxera sensações boas. Ah, mas, dessa vez, ela estava assustadora.
Talvez o que amedronte seja a combinação inusitada... Sol mais chuva é comum e acho lindo; pois empresta a tudo uma atmosfera festiva, luminosa, encantada. Faz lembrar infância. Quando criança, acontecia, menos do que gostaríamos, de nos deixarem tomar banho de chuva de verão, e, então, o sol saía para brincar conosco e nos presentear, quando tínhamos sorte, com um arco-íris. Deus, como era gostoso! O cheiro, os pingos grossos e cálidos, o cheiro, a luz dourada e alaranjada, o cheiro, o vento doce e morno, o cheiro, o sol terno e fugidio, o cheiro...
Lua e chuva, porém, foi a primeira vez que vi e não gostei.
Quem mais terá visto e o que terá sentido, então? Já li, umas tantas vezes, sobre sol e chuva simultâneos; entretanto nada sobre lua e chuva. Gostaria de saber o que pensou e sentiu quem, porventura, contemplou o mesmo cenário que eu...
A solidão impõe um ônus, por vezes, insuportável!
Engoli o choro tentando desfazer o nó da garganta e espantar o tremor. Recorri ao telefone: precisava compartilhar o que estava vendo; saber o que sentiam; ouvir que estava tudo bem... Não encontrei ninguém, e a solidão tornou-se quase sólida a me cortar o coração assombrado.
Também, quem eu esperava encontrar, num domingo à noite, interessado em minhas impressões sobre a chuva, a lua e os raios? Francamente...!

O olhar

2008-02-09T17:38:00.000-02:00

Observando a paisagem que olho todos os dias há quase quatro anos, noto, em meio às montanhas recobertas pela mata verdejante da Floresta da Tijuca, uma formação rochosa que emerge tão agressivamente quanto um espinho.
Curioso...
Naturalmente ela esteve lá durante todo esse tempo em que venho passeando meu olhar por aquelas encostas, vales, elevações, ondulações, protuberâncias: todos recobertos por incontáveis tons de verde, salpicados de branco e, às vezes, após a chuva, também prata.
Nunca havia reparado naquele espinho de pedra. É uma montanha parecendo feita de uma rocha só, que sai naturalmente em meio a todas as outras. Todas com sua cobertura natural de mata, e ela com sua cobertura natural de lâmina. Entretanto, tão perfeitamente integrada, que não causa estranheza.
Deixei de fazer o que estava fazendo – ou não fazendo, pois, desde quando máquina de lavar roupa precisa de alguém olhando enquanto faz o seu ofício? – e me dispus a pensar a respeito da razão pela qual aquela montanha aguda de pedra passou a eclipsar todas as outras; o motivo de, mesmo agora, sem olhá-la, a mesma não sair de minha retina...
É porque tenho, como o Parque Nacional da Tijuca, os meus espinhos. A esperança é que eles estejam tão bem integrados ao meu todo que passem despercebidos. Como aquela montanha, os meus não devem ser destaque, não devem ter papel importante, não devem aparecer.
Sei que já foi diferente e lamento. Perdi tanto tempo usando mais a elevação de espinho do que as de matas promissoras, que quase esqueci para que serviam as outras tantas montanhas que existiam em mim.
Foi preciso um longo e doloroso olhar na minha formação e no modo como a vinha utilizando. Deixar de ser o que se vinha sendo há tanto tempo é morrer... Morro um pouco dia a dia. Será que o caminho para o aprimoramento não é morrer um pouco até o fim? Pára-se de morrer até a morte? Ou quando se pára de morrer é porque está na hora do fim: alcançou-se a plenitude e chega-se à morte.
Quem já não ouviu: Fulano estava tão feliz; no auge da carreira, uma família maravilhosa, os sonhos realizados e, no entanto, morreu. Talvez não seja no entanto; talvez seja por isso.

Um tecido, um texto

2008-02-08T18:13:00.001-02:00

Se não fosse bem assim, nem sei o que seria de mim!
Afinal, já dizia meu avô:”Deus ajuda a quem cedo madruga!”
Eu poderia tecer uma manhã, que nunca seria tarde. Uma tarde que nunca seria noite. Uma noite que nunca fim daria.
Meus pés estariam descalços, minhas mãos calejadas, a fé desarranjada...
Mas nada me fez desistir!
Acreditei que o sofrimento não me destruiria; pelo contrário, me faria mais forte e persistente.
Coloquei meu sonho na bagagem, arrumei caminho onde não tinha passagem, abri portas que estavam fechadas.
Teci a minha própria história.
Provei que era capaz.
Vi cada manhã como um presente, se era sol; tecia um dia de alegria; se chovia, tecia um dia de aconchego.
Da minha dor, não restou amarguras.
Primeiro comecei tecendo fios mais serenos, sem medo de errar o entrelaçado, tudo não passava de uma brincadeira e, dessa brincadeira, a cada ponto fechado, a vida tomava formas e cores.
Hoje restou um tecido encarnado, encorpado, fazia parte do fechamento de mais uma etapa, cada retalho tinha seu significado.
Esse era o ponto de partida da minha tessitura – Tessitura do texto – Como pôde ter me dito tantas coisas... Fiz a leitura das rosas, sim, lembram o jardim de rosas vermelhas da minha avó. Quantos arranhões! Quantas rosas roubadas para a professora...
Muitas paixões despertadas!
Desenhei o fatal vestido vermelho, que usei para conquistar minha eterna paixão.
E assim eu sigo; a cada arremate, a certeza do que representa o despertar numa linda manhã de sol.

Patrícia da Silva

Na pausa não há música, mas a pausa ajuda a fazer a música.

2008-01-18T20:56:00.000-02:00

Toda sexta-feira à noite começa o shabat para a tradição judaica. Shabat é o conceito que propõe descanso ao final do ciclo semanal de produção, inspirado no descanso divino, no sétimo dia da Criação.
Muito além de uma proposta trabalhista, entendemos a pausa como fundamental para a saúde de tudo o que é vivo. A noite é pausa, o inverno é pausa, mesmo a morte é pausa. Onde não há pausa, a vida lentamente se extingue.
Para um mundo no qual funcionar 24 horas por dia parece não ser suficiente, onde o meio ambiente e a terra imploram por uma folga, onde nós mesmos não suportamos mais a falta de tempo, descansar se torna uma necessidade do planeta.
Hoje, o tempo de 'pausa' é preenchido por diversão e alienação . Lazer não é feito de descanso, mas de ocupações 'para não nos ocuparmos'. A própria palavra entretenimento indica o desejo de não parar. E a incapacidade de parar é uma forma de depressão.
O mundo está deprimido e a indústria do entretenimento cresce nessas condições. Nossas cidades se parecem cada vez mais com a Disneylândia. Longas filas para aproveitar experiências pouco interativas. Fim de dia com gosto de vazio. Um divertido que não é nem bom nem ruim. Dia pronto para ser esquecido, não fossem as fotos e a memória de uma expectativa frustrada que ninguém revela para não dar o gostinho ao próximo.
Entramos no milênio num mundo que é um grande shopping. A Internet e a televisão não dormem. Não há mais insônia solitária; solitário é quem dorme. As bolsas do Ocidente e do Oriente se revezam fazendo do ganhar e perder, das informações e dos rumores, atividade incessante. A CNN inventou um tempo linear que só pode parar no fim.
Mas as paradas estão por toda a caminhada e por todo o processo. Sem acostamento, a vida parece fluir mais rápida e eficiente, mas ao custo fóbico de uma paisagem que passa. O futuro é tão rápido que se confunde com o presente. As montanhas estão com olheiras, os rios precisam de um bom banho, as cidades de uma cochilada, o mar de umas férias, o domingo de um feriado... Nossos namorados querem 'ficar', trocando o 'ser' pelo 'estar'.
Saímos da escravidão do século XIX para o leasing do século XXI - um dia seremos nossos?
Quem tem tempo não é sério, quem não tem tempo é importante. Nunca fizemos tanto e realizamos tão pouco. Nunca tantos fizeram tanto por tão poucos... Parar não é interromper. Muitas vezes continuar é que é uma interrupção. O dia de não trabalhar não é o dia de se distrair - literalmente, ficar desatento. É um dia de atenção, de ser atencioso consigo e com sua vida. A pergunta que as pessoas se fazem no descanso é 'o que vamos fazer hoje?' - já marcada pela ansiedade. E sonhamos com uma longevidade de 120 anos, quando não sabemos o que fazer numa tarde de Domingo. Quem ganha tempo, por definição, perde.
Quem mata tempo, fere-se mortalmente. É este o grande 'radical livre' que envelhece nossa alegria - o sonho de fazer do tempo uma mercadoria.
Em tempos de novo milênio, vamos resgatar coisas que são milenares. A pausa é que traz a surpresa e não o que vem depois. A pausa é que dá sentido à caminhada. A prática espiritual deste milênio será viver as pausas.
Não haverá maior sábio do que aquele que souber quando algo terminou e quando algo vai começar. Afinal, por que o Criador descansou? Talvez porque, mais difícil do que iniciar um processo do nada, seja dá-lo como concluído.

Texto do Rabino Nilton Bonder, da Congregação Judaica.

Abdução

2008-01-18T20:08:00.000-02:00

De onde vem esta força

que arrasa minhas defesas

que arranca meu equilíbrio

que desfaz minha prumada?

De onde vem este poder

de me fazer provar do ouro e do lobo

de me fazer realizar coisas mais simples

de me fazer renascer a cada toque?

De onde vem esta mulher

que é tanto o que tanto quis

que escorre sonhos nas palavras

que faz dourada a luz de meu corpo e me ensina o valor das sombras?

Que viajante é esta

que me leva num segundo em estradas por quilômetros

sem nunca querer voltar?

Luiz Favilla

A FORÇA E A CORAGEM

2008-01-14T18:50:00.000-02:00

É preciso ter força para ser firme, mas é preciso coragem para ser gentil.
É preciso ter força para se defender, mas é preciso coragem para baixar a guarda.
É preciso ter força para ganhar uma guerra, mas é preciso coragem para se render.
É preciso ter força para estar certo, mas é preciso coragem para ter dúvida.
É preciso ter força para manter-se em forma, mas é preciso coragem para ficar em pé.
É preciso ter força para sentir a dor de um amigo, mas é preciso coragem para sentir as próprias dores.
É preciso ter força para esconder os próprios males, mas é preciso coragem para demonstrá-los.
É preciso ter força para suportar o abuso, mas é preciso coragem para fazê-lo parar.
É preciso ter força para ficar sozinho, mas é preciso coragem para pedir apoio.
É preciso ter força para amar, mas é preciso coragem para ser amado.
É preciso ter força para sobreviver, mas é preciso coragem para viver.
Se você sente que lhe faltam a força e a coragem, queira Deus que o mundo possa abraçá-lo hoje com seu calor e Amor!
E que o vento possa levar-lhe uma voz que lhe diz que há um Amigo, em algum lugar do Mundo, desejando que você esteja bem e que, acima de tudo, seja muito feliz!!
Autora: Ivete Tayar
(Não verifiquei a autoria)

As coisas que o nosso cérebro faz!

2008-01-13T12:50:00.000-02:00

As coisas que o nosso cérebro faz...!!!!
Se os seus olhos seguirem o movimento do ponto rotativo cor de rosa, só verá uma cor: rosa. Se o seu olhar se detiver na cruz negra do centro, o ponto rotativo muda para verde.
Agora, concentre-se na cruz do centro. Depois de um breve período de tempo, todos os pontos cor de rosa desaparecerão e só verá um único ponto verde girando. É impressionante como o nosso cérebro trabalha. Na realidade não há nenhum ponto verde, e os pontos cor de rosa não desaparecem. Isto deveria ser prova suficiente de que nem sempre vemos o que acreditamos ver... que perigo!

As mãos

2008-01-12T23:43:00.001-02:00

Chega um dia
em que a mão não se apercebe do limite da página
e sente que as sombras das letras que se escreve
saltam do papel.
Atrás dessas sombras,
passa então a escrever nos corpos espalhados pelo mundo,
num braço estendido,
nos restos de algo.
Mas chega outro dia,
em que a mão sente que todo o corpo devora
furtiva e precocemente
o obscuro alimento dos sinais.
Chegou para ela o momento
de escrever no próprio ar,
de conformr-se quase com o seu gesto.
mas o ar também é insaciável
e os seus limites são obliquamente estreitos
A mão empreende então a sua última tentativa:
passa humildemente a escrever sobre si mesma.
Roberto Juarroz (1925-1995)

2008-01-12T21:04:00.000-02:00

A menina da floresta, do rio, da casa, do barco

2008-01-09T12:41:00.000-02:00

Casinha simples no meio da floresta. A menina-moça sai e circunda o olhar pelos arredores. Quase sem ver, pois sabe cada árvore, cada planta, cada pedra...
Rodopia em homenagem ao paraíso que a rodeia. Dirige-se, lépida, ao rio em cuja margem mora. Banha-se.
Volta por um caminho mais longo, pois precisa colher os alimentos para o dia.
Prepara amorosamente a refeição, enquanto espera o pai que, acordando enquanto ela estivera fora, também se dirigira ao rio.
Cantarola e improvisa passos de dança que nunca vira, limpando e arrumando a casinha. Enfeita-a com flores e plantas em profusão. O pai costuma dizer, às gargalhadas, que, qualquer dia, terá que abrir espaço entre os cômodos da casa com um machado, pois não saberá mais o que é floresta e o que é moradia.
Como sua vida é boa, serena, feliz... Ela e o pai têm tudo de que precisam. Ou melhor, quase tudo. E esse é o senão.
A cada período, o pai precisa pegar o barco e ir buscar o que é impossível tirar ali mesmo daquela terra. É um dia inteiro fora e, para a menina, um dia de apreensão, suplício, medo, pavor... E se ele não voltar? O que será dela? Só há aquele barco. E, mesmo que houvesse outro, ela não saberia para onde ir. Jamais saíra dali. Não sabe sequer aonde exatamente o pai vai naqueles dias. Não poderia sequer procurá-lo ou ficar sabendo o que lhe acontecera.
Nesse dia de ausência do pai, encaminha-se, como sempre, para o rio, mas só há tristeza em sua alma. Está totalmente entregue ao desespero e à solidão.
Enquanto se banha, lentamente começa a perceber que as águas tornam-se menos frias, mais lentas. Fica imóvel e sente que o rio a acaricia mornamente, como a querer consolá-la.
Sai da água e, no caminho, as folhagens e ramas vão inclinando-se e envolvendo-a docemente, num abraço carinhoso.
Chega à campina e a relva dobra-se ligeiramente, como a incentivá-la a deitar-se em seu leito. Ela o faz.
O sol, terno, passeia por seu corpo aquecendo-a gradativamente: o rosto, os ombros e braços, o dorso, as pernas e pés. Pronto! Está relaxada e aquecida. O sol levou a tristeza, trazendo alegria!
Levanta-se e se depara com uma rampa bastante íngreme de grama, que a desafia a utilizar seu contorno escorregadio numa louca descida. Lança-se a escorregar grama abaixo cada vez mais rápido; cada vez mais livre. Grita e grita e grita... não sabe bem o que!
Então a velocidade começa a diminuir e ela pára mansamente, tonta de gozo.
Naquele momento, pingos de paz começam a cair. Ergue o rosto para a chuva fina que a acalma e acalenta.
Repleta de tantas emoções, aconchega-se a um tronco e adormece. Os frondosos galhos a protegem; a poderosa árvore lhe faz companhia.
Quando acorda, corre ansiosa e apreensiva até a beira do rio, para o ponto onde o pai sempre deixa o barco.
Não está lá! Olha para a extensão do rio até onde sua visão alcança. Há um pontinho que parece, lentamente, crescer. Corre ao longo do rio buscando distinguir aquilo que parece ver. Corre e corre na beira do rio, sem perder de vista o ponto. Até que, com o coração a dar saltos, percebe que é um barco. E, pouco depois, reconhece a embarcação do pai.
Agora está tudo bem, e a vida da menina da floresta da beira do rio segue boa, serena, feliz...
Até o dia em que o pai precisará novamente ausentar-se...

A sóbria cor da linha poética.

2008-01-09T00:34:00.000-02:00

Se não fosse teu sopro
jamais descobriria
na luz trêmula da vela
toda a fragilidade do fogo,
ó minha poesia!
Meu coração é uma lâmpada
que se apagou
mas ainda está quente...
Guardei secretamente os pedaços do amor,
que com a ausência perderam o centro.
Lembro-me deles quando os tinha
tecidos dentro de mim.
O colo onde dormi saciado.
Os seios onde sonhei acordado.
As histórias que me embalavam.
Muitos rios correram aqui.
Muitas pedras deixei no tempo,
cicatrizes muito fundas, mares.
Guardei secretamente os pedaços do amor.
As jóias, agora escondidas
em tênues paredes de vidro,
são tesouros revelados
tão presentes,
pequenos retalhos que teço
serenamente
com a memória,
até que a lembrança una
todos os prazeres a dois
para que neles se faça
uma manhã do depois.

O vestido quadriculadinho azul e branco

2008-01-08T19:16:00.000-02:00

Se não fosse quadriculado seria floral, de listras, cores ou simplesmente branco igual à maioria deles. Um pedaço de pano, uma parte da história a ser contada...
Muitos quadradinhos brancos e azuis colorem momentos eternos de Maria, uma mulher que merece viver e amar como outra qualquer do planeta. Ela decidiu que o seu vestido seria quadriculadinho, pequenos quadradinhos bem juntinhos, azul e branco. O vestido do dia que seria o dia mais feliz de sua vida, que escolheu para uma vida a dois. Nos romances e contos de fadas aparecem no final do livro, mas para ela, o primeiro dia do resto de suas vidas.
Um dia de sol, de sim e com muita gente partilhando a sua felicidade que transbordava a partir de um desejo de construir um lar, uma família.
O sim que marca a frase “e foram felizes para sempre”. E foram morar num apartamento perto do mar, em Copacabana no Rio de Janeiro. Lá construíram planos, paredes, móveis, filhos e muita rotina.
Num desses dias, quase todos iguais, Maria saiu para as compras e se deparou com uma vitrine. Um vestido quadriculadinho azul e branco, e seu rosto marcado pelo tempo. Naquele instante, se olhou profundamente e perguntou, onde estaria seu lindo vestido quadriculadinho azul e branco, que também deveria estar bem marcado pelo tempo. De lá para cá tantas marcas e tantos quadradinhos construídos, e agora desesperadamente bateu uma saudade imensa do vestido e do tempo “FELIZES PARA SEMPRE”.
Retornou a sua nudez tão desejada naquele momento, antes do vestido quadriculadinho azul e branco, e reencontrou seus sonhos. Lembrou de todas as faltas perdidas nos dias que sempre eram assim...
Marcas, cada uma feita e perdida num tempo. Lembrou da falta de abraços, espaços, perigos e abrigos. Da falta das folhas, de ar e de histórias. Perdeu o tempo das flores e de colher os frutos que tanto plantou e agora quer voltar a cada momento e sentir o gosto, cheiro e sabor. Usar seu vestido quadriculadinho azul e branco, repleto de sonhos e folhas em branco a serem descritas por uma vida inteira.

Ana Cristina Aguiar Vilhena de Carvalho

No Dia de Reis viva as Rainhas!

2008-01-06T22:05:00.001-02:00

Algumas linhas

2008-01-06T21:40:00.000-02:00

“Se não fosse domingo”, ela lamentou. “Se não estivesse tão cansada”, suspirou. “Se não tivesse deixado para a última hora!" Agora, como libertar as palavras, tão escondidas, recolhidas com medo da folha em branco na tela?

Passara os últimos minutos apertando teclas, como a agulha abrindo caminho para linha. Lá no computador apareciam palavras: foi um substantivo, seguiu um verbo, pingou um artigo e chegou emplumado um adjetivo. “Ei, cabe um adjetivo? Ah, não! Sem adjetivo aqui!” Apagava tudo: adjetivo, artigo, verbo e substantivo. E lá estava a folha em branco a levantar a sobrancelha, desafiando. “Lutar com palavras é a luta mais vã”, disse o poeta.

Segurou o retalho com os dedos gordinhos. “Se não fosse um trabalho da pós-graduação”, lamentou e suspirou. E se fosse apenas o desafio de uma amiga entediada, uma das birutices da Carol, que havia sido engolida pelo trabalho? “Nunca mais tive Carol e suas birutices!” Num instante, ouviu a voz divertida da amiga: “separei este retalho para você. Nele, há uma história escondida, uma história presa nas tramas, texturas e cores do pedaço do tecido. Você tem a tarefa de contar essa história, mas, para que ela se revele perfeitamente, o estilo de narrar deve acompanhar o estilo de tecer. Tecido leve, escrita leve; tecido colorido, escrita colorida; tecido sóbrio, escrita sóbria”.

Parou um segundo e percebeu que não era mais um trabalho da pós. Era um desafio da Carol, do qual não fugiria! Foi a vez dela de levantar a sobrancelha para a folha na tela. Começou a tecer: lá foram a correr substantivos, verbos, artigos e adjetivos. Decidiu contar na terceira pessoa, como espectadora da própria história. Parou logo após escrever “espectadora da própria história”. É que o retalho havia escorregado e agora estava deitado no chão de madeira. Mais uma vez, suas mãozinhas o seguraram.

Olhou para ele por cima dos óculos, como se o estivesse vendo pela primeira vez. Era preto e branco, portanto, clássico e sóbrio, certo? Mas também era estampado, divertido, com flores grandes e uma alegria primaveril. E quanto à espessura? Bem, era grosso se comparado à seda, e leve se confrontado com a lã. “Sóbrio e divertido, leve e grosso, isso não é nada bom”, pensou. Sim, era difícil de definir, tal qual seu texto, o qual queria ser sério e virou divertido, e pretendia ser leve e foi ganhando peso, com períodos mais longos.

O novelo era curto e a folha estava acabando. Sabia que era hora de dar o arremate final. “Se não tivesse começado daquela forma e nem enrolado no meio”, culpou-se. Agora estava ali um texto sem pé nem cabeça, assim como o retalho, que não é vestido, não é calça e nem mesmo uma blusa! É só um pedaço! Pedaço de pano, pedaço de texto.

Decidiu salvar o documento. Depois, enviou à professora, com cópia oculta para a amiga Carol. Por fim, lançou um olhar zangado à sobra de tecido e disse com rancor: “você não deu nem pano para a manga!”

Gabriela Mendes

2008-01-06T12:23:00.000-02:00

"A verdadeira filosofia é reaprender a ver o mundo."

Merleau-Ponty

A TURMA TECELÃ

2008-01-04T10:57:00.000-02:00

Se não fosse assim, teria sido bem estranho. Porque o início foi como todos os inícios. Começamos a tessitura com um fio bem neutro: cor indefinida, velocidade lenta, pontos cautelosos, textura frouxa. Portanto, neutralidade total; um começo como quaisquer outros começos.
Porém, logo que alguém experimentou um fio colorido, a neutralidade foi para o espaço. Em conseqüência, a cautela se foi também; a velocidade do tecer aumentou; e o fio nos percorreu, nos ligou um a um fazendo a textura um tanto mais forte: tornamo-nos tecido. Naquele momento mágico, percebemos que, além de tecer conhecimentos acadêmicos, talvez, mudando a cor do fio de vez em quando, pudéssemos, também, tecer sentimentos, desejos, realizações; por que não?
E – é claro! – não foi de vez em quando. Percebemos que podíamos tecer qualquer coisa, tudo, o tempo todo.
Então, ora era uma história começada a ser tecida por um e acabada por todos. Ora era um anseio começado a ser tecido por um e acabado por todos. Ora era uma lembrança começada a ser tecida por um e acabada por todos; isso mesmo, até as lembranças são como que coletivas, comuns, comungadas.
Os fios se tornaram infinitos em cores, matizes, texturas... Pois, como quantificar as tantas combinações possíveis quando todos tecem juntos diferentes tecidos que são os mesmos?
Os meus fios formavam flores pretas em um fundo vermelho. Mas não duraram muito. Na verdade, não duraram nada, pois logo alguém introduziu o amarelo do sol que banhou tudo; outro, o marrom das abelhas que beijaram as flores; mais um, o branco das nuvens que refrescaram, com suas sombras, o chão negro; uma, o nuance prateado da chuva que borrifou as flores e marejou a terra; aquela, o verde que presenteou o solo com a grama macia e tenra; e mais outro; e mais outro; e mais outro.
E o verbo começar do parágrafo anterior foi apenas força de expressão. Ficou parecendo que os outros contribuíam com meu tecido. Mas isso acontece apenas porque sou eu a escrever este texto. Nada, quanto a esse começo, é garantido. Foi tudo mágico; ninguém sabe quem iniciou.
Sei, apenas, que jamais vivi coisa igual. Será isso o que Fernão Capelo Gaivota sentiu? Encontramos nossos iguais? Nosso bando? Aqueles que iluminamos e nos iluminam ou nos iluminam e iluminamos?

Edna Menos Capelo Farias.

Texto tecido

2008-01-03T18:12:00.000-02:00

Certo dia, recebi um e-mail pedindo que se levasse para a sala de aula um pedaço de tecido velho, o famoso retalho. É dessas coisas loucas que a gente só ouve num curso como o aquele. Fiquei surpresa e confesso, chateada, pois ninguém imagina para que um pedaço velho de tecido possa servir ainda mais num curso de pós da PUC.

Quando criança via sempre minha mãe pegar os panos velhos para fazer de pano de chão, tinha também aqueles retalhos de costura de tecido pouco absorvente que as mulheres da casa utilizavam para fazer aqueles tapetes que ninguém conseguia vender e todos rezavam para não receber de presente.

Que interessante, de repente não consigo parar de me lembrar da minha infância, da minha avó remendando as calças surradas dos meus tios, daqueles tapetes, daquelas mulheres costureiras, o cheiro de bolo sendo assado pela casa, meu deus, mas pra que serviria o retalho?

Tudo bem que a disciplina chama-se tessitura do texto e vá lá que se compare o texto ao tecido, mas o que se pode fazer com um pedaço de pano velho numa aula?

Nossa!Lembro daquela festa junina que eu não tinha vestido e mamãe improvisou aquele vestido velho com o saco de retalhos da titia que estava lá no fundo do armário, lembro até daquela antiga máxima “quem guarda tem!”, caramba, como me diverti naquela noite de São João...

Puxa quanta lembrança!Acho fiz uma viagem no tempo.
De repente me ocorreu que um tecido é a junção de vários retalhos de mesmo tecido que antes eram pequenos fios, que não servem para outra coisa senão junto com outros milhares de fios formar o tecido.

Percebo agora que é isso que sou, é o que somos todos... a junção fio a fio das pessoas que passam pelas nossas vidas; as que ficam e as que vão, dos lugares que conhecemos, dos livros que lemos, dos nossos entes queridos, das pessoas que admiramos, do conhecimento que adquirimos ao longo dos anos, e a novidade é que o tecido fica mais bonito, mais colorido e mais forte quando tecemos com outros sem preconceitos e quando valorizamos cada dia da nossa existência e da existência do nosso próximo!

Por Flávia Nogueira.

relemabrnod Erica

2008-01-02T22:55:00.000-02:00

O nosso cérebro é doido !!! De aorcdo com uma peqsiusa de uma uinrvesriddae ignlsea, não ipomtra em qaul odrem as Lteras de uma plravaa etãso, a úncia csioa iprotmatne é que a piremria e útmlia Lteras etejasm no lgaur crteo. O rseto pdoe ser uma bçguana ttaol, que vcoê anida pdoe ler sem pobrlmea. Itso é poqrue nós não lmeos cdaa Ltera isladoa, mas a plravaa cmoo um tdoo. Sohw de bloa.
Fixe seus olhos no texto abaixo e deixe que a sua mente leia corretamente o que está escrito.

35T3 P3QU3N0 T3XTO 53RV3 4P3N45 P4R4 M05TR4R COMO NO554 C4B3Ç4 CONS3GU3 F4Z3R CO1545 1MPR3551ON4ANT35! R3P4R3 N155O! NO COM3ÇO 35T4V4 M310 COMPL1C4DO, M45 N3ST4 L1NH4 SU4 M3NT3 V41 D3C1FR4NDO O CÓD1GO QU453 4UTOM4T1C4M3NT3, S3M PR3C1S4R P3N54R MU1TO, C3RTO? POD3 F1C4R B3M ORGULHO5O D155O! SU4 C4P4C1D4D3 M3R3C3! P4R4BÉN5!

Desejos de alguns para 2008

2007-12-31T22:32:00.001-02:00

"Que todos vocês possam descobrir motivos, diariamente, para continuarem as pessoas esplêndidas que são." (Edna)

"Torcendo para que você compartilhe com amigos em 2008 árvores recheadas de envelopes." (Jaquie)

"Tenham todos um Natal maravilho e um 2008 repleto de felicidades e realizações!" (Ângela)

"Antes de desejar paz, saúde e prosperidade, desejo que suas esperanças se renovem e que suas vontades se fortaleçam. A esperança e a força de vontade são os combustíveis que precisamos para mudar o mundo. Não precisa nem que seja muito, grandes mudanças são utópicas. Melhor que sejam pequenas, mas profundas, para que aos poucos possamos mudar o mundo à nossa volta e torná-lo um pouco mais humano, justo e fraterno. "Felicidade" começa com "fé". Fé de que as coisas podem ser (e serão!!) ainda melhores. Que vocês possam se iluminar com muita esperança e força de vontade para 2008."(Ricardo Artur)

"Desejo que em 2008 a vida lhes sorria,

Mas, sobretudo, desejo que sorriam para vida." (Clarissa)

"O "trem" da vida nos juntou, uai; somos hoje mais que um grupo... somos amigos. Há coisa melhor do que somar amigos? Desejo que o afeto, distribuído ao longo do ano de 2007, continue em 2008, em 2009... seja duradouro, enfim." (Maria Lilia)

"Les deseamos a todas las buenas personas que conocemos que el próximo año tengan toda la fuerza y den lo mejor de sí mismos sin importarles que les recompensen sus esfuerzos para trabajar por un mundo mejor, en el que la paz sea posible, con justicia y equidad y en el que sobrevivan las utopías aunque parezcan (y sean) imposibles." Mafalda (Gorette)

"Oxalá, que a vida me corra bem, oxalá.

Oxalá, que a tua vida também." (Tetê)

“Vou andar diariamente, sem obrigação de fazer exercício, por algum bosque ou jardim deste universo maravilhoso, por puro prazer. Vou comprar uma cachorrinha cocker-spaniel. Vou gastar tempo observando o vôo dos pássaros, a forma das nuvens, a folhagem das árvores. Vou ver de novo O carteiro e o poeta. Vou fugir do agito, do ruído, da confusão. Vou cultivar a solidão e o silêncio: um espaço sagrado. Vou fazer um jardim zen, com água e sinos que o vento toca. Vou ouvir muita música, canto gregoriano, Bach, Beethoven, Mahler, César Franck. Vou ler o Fernando Pessoa inteiro. Vou aprender a cozinhar. Vou receber os amigos. Vou beber cerveja, vinho, Jack Daniels. Vou brincar com coisas e com pessoas. Que Deus me ajude. E que ele se alegre com minhas promessas”. (Rubem Alves) (Gabi)

"Porque a vida tem muitos sentidos e um deles é quando, tornada linguagem, é contada, e quando, tornada história, vira conto, canto, encanto. E é re(com)partida." (Tania)

"ARRUME TEMPO PARA VIVER... (Clarissa)

DESEJO O SUFICIENTE PARA VOCÊ!!!" (Sandra)

OFÍCIO DE ESCREVER

2007-12-27T15:22:00.000-02:00

Por Graciliano Ramos

Quem escreve deve ter todo cuidado para a coisa não sair molhada. Quero dizer que da página que foi escrita não deve pingar nenhuma palavra, a não ser as desnecessárias. É como pano lavado que se estira no varal. Naquela maneira como as lavadeiras lá de Alagoas fazem seu ofício. Elas começam com uma primeira lava. Molham a roupa suja na beira da lagoa ou do riacho, torcem o pano, molham-no novamente, voltam a torcer. Depois colocam o anil, ensaboam e torcem uma, duas vezes. Depois enxáguam, dão mais uma molhada, agora jogando a água com a mão. Depois batem o pano na laje ou na pedra limpa e dão mais uma torcida e mais outra, torcem até não pingar do pano uma só gota. Somente depois de feito tudo isso é que elas dependuram a roupa lavada na corda ou no varal, para secar. Pois quem se mete a escrever devia fazer a mesma coisa. A palavra não foi feita para enfeitar, brilhar como ouro falso, a palavra foi feita para dizer.

, não sei, ainda vou tentar. será que consigo? :

2007-12-26T23:30:00.000-02:00

Prestem bem atenção no título dessa postagem. Foram lá? Viram os sinais gráficos? Pois é, começa assim mesmo o livro indicado pela Ida, com o título "Uma aprendizagem ou o livro dos prazeres", de (minha querida) Clarice Lispector. Já havia lido há muito tempo e, confesso, não senti tanto a emoção passada pela Ida ao comentar sobre ele. Ela falou com tanto brilho no olho, e inclusive que o tinha sempre na cabeceira!

E lá fui eu à cata dessa emoção. Refazer a leitura e justamente no momento que me extasiava com ele, eis que o professor Ricardo pede uma postagem urgente no nosso blog.

Meu Deus! Como é possível não ter feito isso??? Bem, li tão rápido o pedido que nem "vi" que o prazo já tinha passado (foi dia 23.dez.07). Vou tentar agora. Tomara que dê tempo!!! a leitura é tecida com o início de uma vígula e termina com dois pontos, que "criam um entrelaçamento significativo entre a realidade e a 'realidade adivinhada'"

Ou seja, a Clarice proporciona essa oportunidade ímpar de compartilhar comigo do zig-zag que o mundo atual e virtual exige vivenciar. Só para vocês terem uma idéia, em algumas partes do livro não há parágrafos, desses que a gente tá acostumado a ver, assim ó: ponto, na outra linha, letra maiúscula. O quê? Um parágrafo sem letra maiúscula? É o paradigma Lispector em ação. isso confude? Não, tudo é fluído como a própria Lóri e seu Ulisses, como os pensamentos que vagam e se exibem para o leitor de maneira despudorada (nossa? essa palavra é bem "vintage", não? ok) e a gente vai lendo sabendo quando é que o "locutor" "fala" e quando é a Lóri. querem saber como? Eu vou dizer: por causa do tempo verbal! Ah, como foi bom ter percebido, sentido, lido isso, viram Érica, Jackie e Maria Lilia? É tão delicioso que parece até:

Nos alfabetisemos

2007-12-26T18:42:00.000-02:00

Achei nos pertences da minha graduação, bastante pertinente, então, divido:

Esta vida é um constante fluir. (vendo esta original observação pela melhor oferta, cartas para o editor). Tanto assim que eu ia escrever sobre as aventuras gastronômico-burocráticas que vivi na semana finda, mas a vida fluiu e desisti. Conto apenas que, no momento em que escrevo, não temos gás aqui em casa, porque a companhia de gás do Rio está fazendo uma conversão. Botou aviso no elevador, parecendo até que é empresa séria, com a comunicação dos horários de interrupção e visitas de técnicos. Era para ter tudo acabado na segunda-feira passada mesmo, mas, até agora, temos enfrentado quentinhas e botecos com galhardia, porque nem gás nem técnicos apareceram, é claro. Vi um carro a serviço da companhia, fiz uma pergunta sobre a volta do fornecimento a um dos técnicos, ele me olhou como se eu acabasse de ter tido uma crise de flatulência explícita e me respondeu desdenhosamente que uma hora dessas voltava. Não tive melhor sorte com a burocracia, que me fez pular de telefone em telefone ouvindo musiquinhas e chamadas que não atendiam, para, depois de meia tarde e uma manhã de trabalho, ser informado de que uma hora dessas o gás voltaria e os técnicos apareciam. Mas é até bom que eu não fale mais, senão acabo processado e indo para a cadeia, no lugar de diretores, técnicos e funcionários da referida empresa, que depois ainda se queixam de má vontade, se não encontram receptividade pública para suas reivindicações de aumentos de tarifa ou salários. Que seiscentos mil demônios freqüentem todas as noites os sonhos deles (mas com gás para as fornalhas) é tudo o que carinhosamente lhes desejo.
Também ia falar do feriado de amanhã, data em que celebramos a redenção nacional trazida pela proclamação da República. Já pensaram que vergonha, principalmente ali perto da Estátua da Liberdade da Barra da Tijuca, a gente ser monarquia, em vez de república, como os americanos? Teríamos um imperador de barbas brancas e pantufos, que vexame. E não teríamos aproveitado a oportunidade para exterminar alguns milhares de nordestinos, essa praga nacional (eu mesmo acho que vou abdicar da nacionalidade baiana; vou ser do Amapá, como o Dr. Sarney), lá em Canudos. E permaneceríamos no atraso permanente a que a monarquia nos condenava e de que a República nos salvou, como qualquer um pode ver. Para não falar que, se o problema é imperador, nosso presidente preenche esse papel com muito mais vocação que Pedro II, além de não escrever sonetos eméticos (já escreveu outras coisas, mas não é justo falar nelas, pois ele mesmo já disse para as esquercemos, no que, aliás, está coberto de todas as razões possíveis). E, mais importante que tudo, onde ficaria o feriadão, que seria de nós sem o feriadão trazido ao nosso colo por essa radiosa segunda-feira? O 15 de novembro é um barato completo.
Mas a vida, em seu perpétuo fluir, obriga o operoso e militante jornalista a lembrar que hoje é Dia da Alfabetização. É hora, depois do MOBRAL, das mudanças revigorantes do ensino público e de outras iniciativas vitoriosas no campo da alfabetização (será "alfabetisação"? nunca se sabe, é o mal desta língua primitiva que falamos, em vez de inglês, que é língua de gente - tremenda besteira, isso de se escreverem umas coisas com "s", outras com"z", em vez de nos mirarmos na ortografia inglesa, muito mais coerente e racional), de fazer algumas críticas à situação da alfabetização e da leitura entre nós. Por exemplo, lê-se muito pouco aqui, todo mundo sabe disso. E a culpa principal, todo mundo também sabe, é o preço do livro. Livro é muito caro. Sim, é caro também em outros países, mas aqui devia ser mais barato, exatamente por causa dos nossos problemas de alfabetização. Não valem argumentos falaciosos, como o que vou citar, é tudo enrolação da indústria editorial, esse dragão ávido de lucros pantagruélicos. Por exemplo, um CD, ou uma caixa de CDs, custa mais caro do que muitos livros. Além disso, para se ouvir um CD, necessita-se de equipamento, preferivelmente o mais caro possível, para uma reprodução de boa qualidade. Livro, no máximo, exige óculos. No entanto, quando um livro aqui vende 20 mil exemplares, o editor manda rezar uma missa de ação de graças e os CDs vendem rotineiramente centenas de milhares de exemplares (exemplares, não, cópias; é asim que se fala em inglês), quando não milhões. Mas não é justificativa, o livro continua caro e é por isso que se ouve CD e não se lê livro.
Outra coisa é relacionada com a própria língua. Quem quer ler num diabo de uma língua que ninguém entende direito, de tão complicada e destituída de capacidade de expressão? Assim de cabeça, posso citar vários casos em que sua lógica e coerência obrigam quem a usa a recorrer ao inglês, ou mesmo a abolir vocábulos como "cujo", do qual ninguém tem necessidade mais. Quem precisa ser pernóstico e falar "a moça cujo pai eu conheci", quando "a moça que eu conheci o pai" é tão mais natural e claro? Quem precisa se referir a "questões corporativas" é tão mais chique e parece bem melhor aos leitores da "Fortune"? Quem precisa usar flexões verbais arrevesadas como "eu irei", em lugar do mais simples e parecido com inglês, "eu vou ir", como cada vez mais fala a juventude? Por que "houve problemas", que está na cara que é mais certo - embora, mas isso é outra incoerência, ninguém diga "Hão problemas"? Quem precisa de verbos tão feiosos quanto "pôr" e "botar", quando é bem mais elegante a galinha colocar um ovo? Por que "prejudicar", que confunde os americanos que inexplicavelmente querem aprender português, se "penalizar" está aí mesmo, embora usado erradamente há tanto tempo? Enfim, quem precisa da língua portuguesa? A vida flui, se globaliza e, neste dia tão significativo, vamos nos alfabetisar (alfabetizar? Corrija aí, leitor caturra). Let us teach ourselves how to read. Tão mais rico e menos pedante do que "alfabetizemo-nos".
(João Ubaldo Ribeiro).

Um prego, um pneu, uma estrada, um instante, um espelho

2007-12-23T22:07:00.000-02:00

Nem deu pra sentir susto. O ato reflexo para segurar o volante foi maior.

Droga, pensei, o pneu! Logo agora, tão perto da chegada! Minha filha dormia no banco de trás, meu marido dirigia outro carro à frente, meu filho desbravava terras longínquas, e celular não pega na estrada.

Procurando uma alma gentil que trocasse o pneu, avistei, logo à frente, a bandeira de um posto de abastecimento. Sorte, pensei novamente. Fui bem devagar, pelo acostamento, pisca-alerta ligado. E enquanto o borracheiro fazia seu trabalho, dei uma volta pelo lugar.

Eu sempre gostei de olhar as montanhas, especialmente nesta época de chuvas. A água e o sol, misturados, criam inúmeros tons de verde e os pincelam nas montanhas mineiras. Quando criança ficava contando quantos verdes havia no mundo. E se dirigindo não pudesse desfrutar a meu bel-prazer os verdes da paisagem, agora seria um deleite. Acasos que acontecem, providencialmente.

Um barulhinho, no entanto, desviou meu olhar para perto. Bem diante de mim, um passarinho pulava no chão. A seguir, mais dois passarinhos saíram de uma árvore baixa e pulavam atrás do primeiro. Eram um pouco menores e pareciam nervosos. Ah! Uma pássara-mãe com dois filhotes. Ignorando solenemente a minha presença, a pássara-mãe e seus filhotes estavam aprendendo sobrevivência. A mãe dava um pulo e olhava para trás, chamando a atenção dos filhos. A seguir, bicava algo no chão e olhava novamente para eles. Os danadinhos abriam seus biquinhos enquanto ela lhes dava a comida. Depois de algumas vezes dando comidinha nas boquinhas, ou melhor, nos biquinhos, a pássara-mãe mudou sua atitude. Não mais dava a comida para os filhotes. Olhava para eles, bicava algo no chão, olhava novamente para eles com a comida no bico e engolia. Os pobrezinhos pulavam atrás da mãe tentando pegar a comida, mas ela negava e negava.

O barulho da minha filha se aproximando fez com que os três voassem de volta ao ninho. Depois de explicar o sucedido, ficamos as duas a assistir a aula. Agora a pássara-mãe voava para perto de outra árvore. Os filhotes não conseguiam manter o vôo ainda tão longo e caíam. Ela chegava perto dos filhos e novamente levantava vôo. Não contei as tentativas, foram muitas.

A voz do borracheiro assustou-nos e levou os três de volta ao ninho. Pneu consertado, entramos no carro para seguir viagem. Mas antes de engatar a primeira, não pude deixar de olhar novamente para a árvore da pássara-mãe e seus dois filhotes. Lá estavam os três no chão, provavelmente na terceira lição da matéria: "Como viver sem você(s)".

Viciados em computador?

2007-12-23T01:50:00.000-02:00

"Daqui a alguns anos teremos um verdadeiro surto de viciados em computador. Ninguém se deu conta da gravidade da situação", afirma o psicólogo Cristiano Nabuco de Abreu, coordenador do projeto Dependentes de Internet, do Instituto de Psiquiatria do Hospital das Clínicas, em São Paulo. Trata-se de um fenômeno recente e difícil de quantificar. Segundo os especialistas, o número de pessoas atingidas pode ser bem maior que se imagina. O Brasil tem cerca de 4 milhões de usuários da internet. "A comunidade médica internacional estima que 10% das pessoas com acesso à internet desenvolvam essa dependência. O Brasil já pode ter aproximadamente 400 mil viciados", diz Nabuco.

Nos Estados Unidos, o fenômeno vem sendo estudado de forma intensa. Para a psicóloga Marissa Hercht Orzack, coordenadora do Centro de Viciados em Computador da Universidade Harvard, trata-se de um vício como todos os outros. "A pessoa não dorme, não se alimenta, abandona os amigos. Não tem vida, deixa de lado até a higiene pessoal", afirma Marissa. "Trato pessoas que ficam mais de 30 horas seguidas praticamente sem sair da cadeira."

(Fonte: máteria "O vício do novo século", publicada na Revista Época)

Hora do recreio (ou "como entender isso de forma bem-humorada"):

Língua

2007-12-22T19:47:00.000-02:00

Gosta de sentir a minha língua roçar a língua de Luís de Camões
Gosto de ser e de estar
E quero me dedicar a criar confusões de prosódia
E uma profusão de paródias
Que encurtem dores e furtem cores como camaleões
Gosto do Pessoa na pessoa
Da rosa no Rosa
E sei que a poesia está para a prosa assim como o amor está para a amizade
E quem há de negar que esta lhe é superior?
E deixe os Portugais morrerem à míngua “Minha pátria é minha língua”
Fala Mangueira! Fala!
Flor do Lácio Sambódromo Lusamérica latim em pó
O que querO que pode esta língua?
Vamos atentar para a sintaxe dos paulistas
E o falso inglês relax dos surfistas
Sejamos imperialistas! Cadê? Sejamos imperialistas!
Vamos na velô da dicção choo-choo de Carmem Miranda
E que o Chico Buarque de Holanda nos resgate
E – xeque-mate – explique-nos Luanda
Ouçamos com atenção os deles e os delas da TV Globo
Sejamos o lobo do lobo do homem Lobo do lobo do lobo do homem
Adoro nomesNomes em ã
De coisas como rã e ímã
Ímã ímã ímã ímã ímã ímã ímã ímã
Nomes de nomes como Scarlet Moon de Chevalier, Glauco Mattoso e Arrigo Barnabée
Maria da FéFlor do Lácio Sambódromo Lusamérica latim em pó
O que quer O que pode esta língua?
Se você tem uma idéia incrível é melhor fazer uma canção
Está provado que só é possível filosofar em alemão
Blitz quer dizer corisco
Hollywood quer dizer Azevedo
E o Recôncavo, e o Recôncavo, e o Recôncavo meu medo
A língua é minha pátria e eu não tenho pátria, tenho mátria e quero frátria
Poesia concreta, prosa caótica
Ótica futuraSamba-rap, chic-left com banana
(– Será que ele está no Pão de Açúcar?
– Tá craude brô
– Você e tu
– Lhe amo
– Qué queu te faço, nego?
– Bote ligeiro!
– Ma’de brinquinho, Ricardo!? Teu tio vai ficar desesperado!
– Ó Tavinho, põe camisola pra dentro, assim mais pareces um espantalho!
– I like to spend some time in Mozambique
– Arigatô, arigatô!)
Nós canto-falamos como quem inveja negros
Que sofrem horrores no Gueto do Harlem
Livros, discos, vídeos à mancheia
E deixa que digam, que pensem, que falem.

Língua - Caetano Veloso

Dust in the wind!!

2007-12-21T18:54:00.001-02:00

http://www.lojadosom.com.br/ aponte para a opção na coluna direita da seleção de artistas e procure Kansas:dust in the wind

2007-12-21T18:54:00.000-02:00

Poeira no vento

A poeira causa a impressão de incômodo , mas ela tem sua conotação e denotação como o mundo dita e admite.... poeira no vento fala de tudo o que é passageiro aqui neste plano e para que lado o vento sopra.O impacto desta poeira perante rastros, aliados ou tufões dos adversários dos hemisférios.O recorte do mundo, a visão, a impressão são olhares, efeitos de comportamento e vem da mutação da complexidade humana.
Neste 2007 nos deixamos levar pelo vento do aprendizado, influência e tendências dos mestres. Suas deliciosas manias arrastaram essa poeira para outros lados............ formamos uma rede de conexão espacial, emocional , cultural!
Foram direções variadas, tempestades de areia com muita coisa nova em seu interior!
Agradeço aos professores e alunos que fizeram uma pessoa nova!
OBS: a música de inspiração para o escrito é do Kansas : Dust in the wind!PERFECT!

Espírito Natalino

2007-12-21T12:55:00.000-02:00

Nestes dias de renovação de esperanças, encontrei a minha em uma figura que cruzava a rua.
Que todos vocês possam descobrir motivos, diariamente, para continuarem as pessoas lindas que são.
Beijos,
Edna.

FOTOGRAFIA ANDANTE

Era um ser marrom. Grande, forte e todo marrom.

Seus cabelos, marrons, desciam em longos cachos marrons moldados pelo tempo, pela sujeira e pelo descaso a se confundirem com a pele do rosto igualmente marrom. Dessa forma, não se distinguia o que era face do que era cabelo, visto que seu rosto marrom era recoberto por incontáveis sulcos marrons.

Poderia até estar nu, uma vez que suas roupas eram, também, marrons como o cabelo, a pele e tudo o que compunha aquele ser.

Assemelhava-se a uma figura pintada por uma criança que só tivesse um lápis de cor: o marrom. Sempre que eu via essas pinturas infantis de única cor, ficava pensando que somente sendo criança para imaginar algo tão inusitado. Uma pessoa não podia ser tão uniforme, tão contínua, tão monocromática. Mas – pasmem! – lá estava o desenho que anda.

Sim, ele andava. Lentamente, num ritmo só seu, mas andava. Se o criatura-barro tivesse, como fundo, uma paisagem de terra, um paredão, ficaria invisível, perfeitamente camuflado. A terra e ele; ele e a terra; a terra que caminha.

Fazia pensar em retorno... volta ao lugar de origem... pó ao pó...

Isso seria tudo se o homem não estivesse segurando, no centro do corpo, um daqueles sacos rosa de pipocas. O vivo pedaço de cor fazia pensar em um coração deslocado a gritar que ali havia vida. E que vida! Pois, a partir do momento em que se via o rosa, somente essa cor importava.

O rosa explodia e ofuscava o marrom.

Edna Farias.

A LÍNGUA LATINA VISTA COM OS OLHOS DE HOJE

2007-12-20T09:28:00.000-02:00

Nas práticas comunicativas nos dias atuais, a língua latina é um artifício bastante usado, em especial na linguagem publicitária que apresenta o uso do latim para enobrecer o produto e aguçar a curiosidade dos consumidores.
Expressões latinas como abemus algo ou alguma ave, própria para a ocasião; carpe diem popularizada graças ao cinema e por exaustiva expressão didática. Constroem a interação emissor - receptor na comunicação específica.
Sabe-se que o Direito Romano influenciou a Instituição Moderna; temos, como forma de erudição, por parte dos advogados, a utilização de expressões latinas, data venia muitas vezes memorizadas sem qualquer preocupação com os aspectos estruturais da língua.
Partindo-se das considerações, portanto, verifica-se que a língua latina, hoje, é utilizada especificamente como prática de trabalho, no tacante à produção textual, oral e escrita, resultado das comunidades discursivas. Em outras palavras, a língua latina é usada com alternância entre interesses individuais e o descaso de uma língua tão cultural e histórica que representa a base lingüística de nossa civilização.

Provérbios y Cantares

2007-12-14T20:02:00.000-02:00

XLIV
Tudo passa e tudo fica,
mas o nosso é passar;
passar fazendo caminhos,
caminhos por sobre o mar.

XXIX
Caminhante, são tuas passadas
o caminho, e nada mais;
caminhante, não há caminho,
se faz caminho ao andar.

Ao andar se faz o caminho,
e ao voltar a vista para traz,
se vê o atalho que nunca mais
se há de voltar a pisar.

Caminhante, não há caminho,
senão as esteiras no mar.
(Antonio Machado)

Feliz Vôo Novo!

2007-12-14T17:46:00.000-02:00

Cada um hospeda dentro de si uma águia. Sente-se portador de um projeto infinito. Quer romper os limites apertados de seu arranjo existencial. Há movimentos na política, na educação e no processo de mundialização que pretendem reduzir-nos a simples galinhas, confinadas aos limites do terreiro. Como vamos dar asas à águia, ganhar altura, integrar também a galinha e sermos heróis de nossa própria saga? Leonardo Boff

A águia é a ave que possui a maior longevidade da espécie. Chega a viver 70 anos, mas, para chegar a essa idade, aos 40 anos ela tem que tomar uma séria e difícil decisão.
Aos 40 anos ela está com as unhas compridas e flexíveis, não consegue mais agarrar as suas presas das quais se alimenta. O bico alongado e pontiagudo se curva. Apontando contra o peito estão as asas, envelhecidas e pesadas em função da grossura das penas, e voar já é tão difícil!
A vida só lhe dá duas alternativas: morrer ou enfrentar um dolorido processo de renovação que irá durar centenas de dias.
Esse processo consiste em voar para o alto de uma montanha e se recolher em um ninho, próximo a um paredão onde ela não necessite voar.
Então, após encontrar esse lugar, a águia começa a bater com o bico em uma parede até conseguir arrancá-lo. Após arrancá-lo, espera nascer um novo bico, com o qual vai depois arrancar suas unhas. Quando as novas unhas começam a nascer, ela passa a arrancar as velhas penas. E só após muitos meses sai para o famoso vôo de renovação e para viver então mais 30 anos.
Em nossa vida, muitas vezes, temos de nos resguardar por algum tempo e começar um processo de renovação. Para que continuemos a voar um vôo de vitória, devemos nos desprender de lembranças, costumes e outras tradições que nos causaram dor.
Somente livres do peso do passado, poderemos aproveitar o resultado valioso que uma renovação sempre traz. (autor desconhecido)

Obrigado a todos vocês por renovarem o meu desejo de voar.

Este amor que eu não esqueço e que teve o seu começo...

2007-12-12T18:38:00.000-02:00

Naquele primeiro dia, mais ou menos duas dezenas de pares de olhos iluminados e iluminando fixavam-se nos professores. Enquanto um olhinho de cada par dizia “satisfaça-me”; o outro dizia “surpreenda-me”.

E foi o que aconteceu.

Clarissa e Bia começaram o que, para nós – crianças inocentes –, seria apenas um curso de pós-graduação.

Mas estávamos felizmente enganados, pois, enquanto Clarissa nos ensinava carinhosamente como ser acadêmicos, Bia – cantando lá com seus botões: esses moços/pobres moços/ah! se soubessem o que eu sei – nos ensinava as preliminares, conforme o plano.

Ah, sim, havia um plano, não duvide: ensinar-nos a ler com o outro, a ler para o outro, a ler o outro e, finalmente, a ler tudo. Deixaríamos de ser leitores silenciosos, como quem faz amor solitariamente.

Seguindo o combinado nos bastidores, lá estava Bia, sem que sequer desconfiássemos, nos introduzindo nas preliminares. Foi com ela que demos os primeiros passos. Foi com ela que ensaiamos, exploramos, experimentamos. E foi ela quem nos deixou prontos para fazer amor com Jackie. Um amor tão intenso, que resultou visceral naquela memorável última aula.

Pronto! Já sabíamos amar e estávamos apaixonados por tudo e por todos. Bastou nos dar a direção e lá fomos nós. A toda e avante pra frente (já sabemos que pode ser avante pra trás, né? Quem lembra qual foi o escritor que usou essa expressão?)!

Abusados e saidinhos, flertamos com Adriana.

Já com Érica, foi um amor delicado e profundo, deliciosamente doce como só ela. Isso tudo enquanto amávamos e nos deixávamos amar pela cativante e sedutora Meg.

Com Tetê foi íntimo, relaxado, gostoso mesmo. Somente com Tetê poderia ser assim.

O amor com Maria Lília foi quase sádico: adoramos ser chicoteados e ainda pedíamos mais. Seu humor/amor com laivos de acidez nos deixou viciados. Se Maria Lília cantou para seus pares no final de sua disciplina, só pode ter sido: Se você quer mesmo saber/porque que ela ficou comigo,/eu digo que não sei./Se ela tem seu endereço ou se lembra de você,/confesso que não perguntei./As nossas noites são feito oração na catedral,/não cuidamos do mundo um segundo se quer...

E o Ricardo Borges? Gente, o que foi aquilo? Parecíamos todos parceiros de longa data: sabíamos as melhores posições e o que havia ainda para explorar, desvendar. Lindo, revigorante, balsâmico...

Com Sandra fizemos um amor acadêmico: exercitamos os ensinamentos de Clarissa e Bia conjuntamente, co-ocorridamente.

E, finalmente, modernos que somos, culminamos fazendo um amor virtual com Ida e Ricardo Artur, tendo a parceria ocasional de Bia ou Clarissa.

Uma história de anorexia

2007-12-12T17:29:00.001-02:00

Navegando em um dos sites que discutem a produção de sites, deparei-me com um artigo instigante sobre escrita para a web.
O site em questão é o A List Apart (Uma lista à parte), um site que uso como referência para pesquisa e para consulta, pois trata-se de uma revista eletrônica que apresenta artigos sobre os diversos aspectos da Internet como design, programação, conteúdos, escrita, etc. Vale a pena conhecer.
Já o artigo, Reviving Anorexic Web Writing, me pareceu uma provocação, um convite à leitura. O que a autora queria dizer com Revivendo a escrita anoréxica para web? Um título instigante, que despertou de imediato minha curiosidade. Foi então que notei, mesmo sendo webdesigner e não escritor, a primeira lição: títulos interessantes atraem os leitores. Pensei em como a criatividade pode ser um primeiro passo para a sedução do leitor. Pensei também em como a web está repleta de títulos clichês, em textos clichês, em sites clichês, com seu design bacana.
O artigo - que ainda pretendo traduzir um dia, quem sabe? - parte de uma situação vivida por Amber Simmons, escritora E webdesigner (para o site dela clique aqui). A autora descreve um caso em que um cliente em potencial aparece em seu escritório encomendando umo site. Ela diz "tudo bem, me dê os conteúdos que quer usar para que eu tenha uma noção a respeito daquilo com que estou lidando". O sujeito responde "Não podemos acrescentar isso depois que o design estiver pronto?". Diante da resposta, ela diz não ser possível desenvolver o trabalho.
Por ser escritora, além de designer, Simmons acredita que o coração de um site é seu conteúdo e que se as palavras não forem belas e significativas, o melhor design do mundo não será capaz de compensá-las.
A partir deste argumento a autora aponta para uma série de fatos históricos que contribuíram para o que ela chama de uma História da Anorexia. Entre muitos aspectos a autora destaca como o distanciamento entre designers e escritores fez com que muitas páginas fossem projetadas para serem olhadas, mas não lidas. Outra questão é que muitos dos textos escritos não eram feitos por escritores profissionais, mas por secretárias, engenheiros, designers. Nessa época, textos para a web eram simplesmente dolorosos para serem lidos: nem o design favorecia a leitura, nem o conteúdo valia a pena ser lido. A autora afirma que, como resultado dessas ações, os designers e escritores acabaram cultivando leitores impacientes e preguiçosos, levando ao conselho aos escritores para que abandonassem a arte da escrita e se preocupassem apenas em sumarizar.
Muito embora a situação tenha mudado (mais ainda nos EUA), embora designers e escritores tenham se aproximado nos projetos e escritores de qualidade tenham empregado seu talento em textos para a web, a recomendação de se cortar palavras, manter os textos curtos, em tópicos ainda prevalece. Na sequência a autora aponta para uma série de aspectos importantes, relativos à produção textual, em que a inserção do escritor profissional pode contribuir para oferecer uma experiência ainda melhor e mais rica na internet. Como exemplo, a autora destaca até o papel das legendas das imagens, que para a maioria não faz muita diferença, mas já para os cegos, na ausência de uma imagem, só contam com descrições simples, incompletas, e pouco criativas, que mal traduzem as imagens.
Particularmente, concordo com a autora. Penso que os sites devam oferecer mais do que informação, devam oferecer experiências que façam valer a pena. Não apenas os conteúdos visuais (por que não tratá-los como conteúdos?) mas também os verbais. Se o livro impresso tem seu design a partir do texto, por que o website deveria seguir o caminho contrário? Aliás, nem lá nem cá. Antes fosse que escritores e designers dialogassem mais, assim teríamos também livros impressos talvez muito mais ricos e interessantes.
Como diz Daniel Munduruku, escritor índio, "jogo aqui alguns piolhos para que vocês cocem suas cabeças".

Ao cachimbo de Magritte

2007-12-11T23:42:00.000-02:00

O professor de filosofia entrou na sala de aula, colocou a cadeira em cima da mesa e escreveu no quadro:
" Provem-me, por escrito, que esta cadeira não existe."
Apressadamente, os alunos começaram a escrever longas dissertações sobre o assunto.
Um dos alunos todavia, escreveu apenas duas palavras numa folha de papel, entregando-a ao professor. Este, não conteve um largo sorriso ao ler:
" Que cadeira? "
(Como diria o Dalai Lama, é preciso toda uma vida para encontrar a simplicidade).

2007-12-11T23:34:00.000-02:00

Poesia

2007-12-11T23:31:00.000-02:00

Quadrinhos interativos

2007-12-10T20:01:00.000-02:00

Pessoas queridas,

pesquisando pelo Google achei uma história em quadrinhos interativa. Dependendo de onde você clica a história toma um rumo diferente. O site é em inglês e é meio doidinho, mas vale a pena conhecer essas experiências multilineares, não é?

http://www.shigabooks.com/interactive/meanwhile/01.html

Bjos a todos!

Viciados em Internet

2007-12-08T19:41:00.000-02:00

Você sabe que está ficando viciado em Internet quando...

...ao estar procurando uma informação específica em um livro, que faz tempo que você leu, e não encontra, seu cérebro manda seus dedos pressionar Ctrl + F.

Livro do Futuro

Fonte: http://www.ironiascotidianas.com/

Eu me declaro viciada! E vcs?

Hoje acordei com ele cantando em minha janela.

2007-12-08T09:37:00.000-02:00

Não temerei pelo mar agitado em noites de tempestade ou ventania.

Não temerei pelo silêncio das minhas noites vazias.

Não temerei as imagens embaçadas.

E andarei sozinho por todas madrugadas.

Serei poeta das coisas fugidias, cantando em verso

já sem temer o que temia.

Porque o maior perigo das coisas está na calmaria. (LF- 5.4)

2007-12-08T00:02:00.000-02:00

Luiz: feliz ano novo!

2007-12-07T23:36:00.000-02:00

É assim, no mistério do escuro,

que os seres da noite tecem o dia

mais brilhante para o Luiz.

2007-12-07T22:19:00.000-02:00

Brincriações 2

(à Mia Couto)

Borboleta que insiste em ser ninfa: é ela a tal ninfomaníaca?

2007-12-07T12:12:00.002-02:00

"O mais importante e bonito do mundo é isto: que as pessoas não estão sempre iguais, ainda não foram terminadas - mas que elas vão sempre mudando.

Guimarães Rosa

2007-12-07T12:01:00.000-02:00

Desejo a vocês

Carlos Drumond de Andrade

Fruto do mato, Cheiro de jardim
Namoro no portão
Domingo sem chuva
Segunda sem mau humor
Sábado com seu amor
Filme do Carlitos, Chope com amigos
Crônica de Rubem Braga
Viver sem inimigos
Filme antigo na TV
Ter uma pessoa especial
E que ela goste de você
Música de Tom com letra de Chico
Frango caipira em pensão do interior
Ouvir uma palavra amável
Ter uma surpresa agradável
Ver a Banda passar
Noite de lua Cheia
Rever uma velha amizade
Ter fé em Deus
Não Ter que ouvir a palavra não
Nem nunca, nem jamais e adeus.
Rir como criança
Ouvir canto de passarinho
Sarar de resfriado
Escrever um poema de Amor
Que nunca será rasgado
Formar um par ideal
Tomar banho de cachoeira
Pegar um bronzeado legal
Aprender um nova canção
Esperar alguém na estação
Queijo com goiabada
Pôr-do-Sol na roça
Uma festa, Um violão, Uma seresta
Recordar um amor antigo
Ter um ombro sempre amigo
Bater palmas de alegria
Uma tarde amena
Calçar um velho chinelo
Sentar numa velha poltrona
Tocar violão para alguém
Ouvir a chuva no telhado
Vinho branco, Bolero de Ravel

E muito carinho meu.

2007-12-07T11:59:00.000-02:00

Educador, educa-dor, educa a dor?

Madalena Freire

Estar vivo é estar em conflito permanentemente,
produzindo dúvidas, certezas sempre questionáveis.
Estar vivo é assumir a educação do sonho no cotidiano.
Para permanecer vivo, educando a paixão, os desejos de vida e de morte, é preciso educar o medo e a coragem.
Medo e coragem em ousar.
Medo e coragem em assumir a solidão de ser diferente.
Medo e coragem em romper com o velho.
Medo e coragem em construir o novo.
Medo e coragem em assumir a educação desse drama, cujos os personagens são nossos desejos de vida e de morte.
Educar a paixão (de morte e vida) é lidar com esses dois ingredientes, cotidianamente, através da nossa capacidade, força vital (que todo ser humano possui, uns mais, outros menos, em outros anestesiada) de DESEJAR, SONHAR. IMAGINAR e CRIAR.
Somos sujeitos porque desejamos, sonhamos, imaginamos e criamos; na busca permanente da alegria, da esperança, do fortalecimento da liberdade, de uma sociedade mais justa, da felicidade a que todos temos direito.
Este é o drama de permanecer VIVO...
aprendendo, ensinando,
construindo conhecimento,

fazendo educação!

2007-12-07T11:54:00.000-02:00

É preciso não esquecer nada

Cecília Merireles

É preciso não esquecer nada:

nem a torneira aberta nem o fogo aceso,

nem o sorriso para os infelizes

nem a oração de cada instante.

É preciso não esquecer de ver a nova borboleta

nem o céu de sempre.

O que é preciso é esquecer o nosso rosto,

o nosso nome, o som da nossa voz, o ritmo do nosso pulso.

O que é preciso esquecer é o dia carregado de atos,

a idéia de recompensa e de glória.

O que é preciso é ser como se já não fôssemos,

vigiados pelos próprios olhos

severos conosco, pois o resto não nos pertence.

(1962)

2007-12-07T11:48:00.000-02:00

Amor

" Numa sala de aula havia várias crianças. Quando uma delas perguntou a professora:

- Professora, o que é o amor? A professora sentiu que a criança merecia uma resposta à altura dapergunta inteligente que fizera. Como já estava na hora do recreio, pediu para que cada aluno desse uma volta pelo pátio da escola e que trouxesse o que mais despertasse nele o sentimento de amor.

As crianças saíram apressadas e ao voltarem a professora disse: - Quero que cada um mostre o que trouxe consigo. A primeira criança disse: - Eu trouxe esta flor... não é linda? A segunda criança falou: - Eu trouxe esta borboleta. Veja o colorido de suas asas!
Vou colocá-la em minha coleção. A terceira criança completou: - Eu trouxe este filhote de passarinho.
Ele havia caído do ninho junto com outro irmão.
Não é uma gracinha? E assim as crianças foram se colocando. Terminada a exposição,a professora notou que havia uma criança que tinha ficado quieta o tempotodo. Ela estava vermelha de vergonha, pois nada havia trazido. A professora se dirigiu a ela e perguntou: - Meu bem, por que você nada trouxe? E a criança, timidamente, respondeu: - Desculpe-me, professora. Vi a flor e senti o seu perfume. Pensei em arrancá-la, mas preferi deixá-la para que seu perfume exalasse por mais tempo. Vi também a borboleta... leve, colorida! Ela parecia tão feliz que não tive coragem de aprisioná-la. Vi também o passarinho caído entre as folhas, mas ao subir na árvore, notei o olhar triste de sua mãe e preferi devolvê-lo ao ninho. Portanto, professora, trago comigo: o perfume da flor, a sensação de liberdade da borboleta e a gratidão que senti nos olhos da mãe do passarinho. Como posso mostrar o que trouxe? A professora agradeceu à criança e lhe deu nota máxima, pois ela fora a única que percebera que só podemos trazer o amor no nosso coração". Ame... mais do que tudo, ame !

2007-12-07T11:36:00.000-02:00

A professora de horizontologia.

Já tinha parado a chuva e Clara Luz estava louca que a Gota voltasse. Felizmente a Fada-Mãe veio com uma novidade: - Minha filha, hoje vem uma professora nova. Você vai ter a sua primeira aula de horizontologia. - O que é isso? - É saber tudo sobre o horizonte. As crianças lá da Terra aprendem geografia. As fadas aprendem horizontologia. - Acho que vou gostar dessa aula - disse Clara Luz. O sininho da porta bateu: era a professora que vinha chegando. Clara Luz correu ao encontro dela: - Bom dia! Estou louca para aprender tudo sobre horizontes! - Que bom! - respondeu a professora. - Gosto de alunos assim entusiasmados. A professora era uma fada muito mocinha, que tinha acabado de se formar em professora de fadinhas. Sabia horizontolologia na ponta da língua. A Fada-Mãe ofereceu um cafezinho de pó-de-meia-noite e depois deixou Clara Luz e a Professora sozinhas. - Muito bem - disse a Professora. - Primeiro quero ver o que você já sabe. Sabe alguma coisa sobre o horizonte? - Saber, mesmo, não sei, não. Mas tenho muitas opiniões. - Opiniões? - É, sim. Quer que diga?

- Quero - respondeu a Professora, muito espantada. - A minha primeira opinião é que não existe um horizonte só. Existem muitos. - Está enganada - disse a Professora. - Horizonte é só um! - Eu sei que todos acham que é só um. Mas justamente vou escrever um livro, chamado Horizontes Novos. - Você vai escrever um livro? - perguntou a Professora, cada vez mais admirada. - Vou. Eu acho que criança também pode escrever livros, se quiser, a senhora não acha?

- Acho, sim. - Pois nesse livro eu vou dizer todas as minhas idéias sobre o horizonte. - São muitas? - quis saber a Professora. - Um monte. Por exemplo: eu acho que nós duas não devíamos estar aqui. - Ué! Devíamos estar onde, então?

- No horizonte, mesmo. Assim, em vez da senhora ficar falando, bastava me mostrar as coisas e eu entendia logo. Sou muito boa para entender. - Já percebi - disse a Professora. - Tenho muita pena das professoras, coitadas falam tanto!

- É verdade - respondeu a Professora, com um suspiro. - Clara Luz ficou muito contente: - Então, se está de acordo, por que não vamos para o horizonte já? - A professora levou um susto: - Não pode ser! - Por quê? - Não sei se é permitido... Não foi assim que eu aprendi horizontologia no colégio... - Por isso é que a senhora é tão magrinha. - Hein? - Coitada, levou anos aprendendo horizontologia sentada! - A professora levantou-se de repente: - Sabe de uma coisa? Vamos! Clara Luz ficou radiante: - Eu sabia que ia gostar dessa aula. E foram. - Viu como é fácil ir? - perguntou Clara Luz, enquanto voavam, de mãos dadas. - É mesmo. Nunca pensei que fosse tão fácil! - respondeu a Professora. Ela passava o dia dando lições para sustentar a mãe, uma fada velhinha, que já não podia trabalhar nem fazer mágicas. Ganhava vinte estrelinhas por aula e não tinha tempo para passeios. Agora, com o ar puro lhe batendo no rosto, estava até mais coradinha. - A senhora é bem bonita, sabe? - disse Clara Luz. - Acha?

- perguntou a Professora com um sorriso. Nisso, chegaram. - A Professora foi a primeira a pular sobre o horizonte. Estava tão alegre que se esqueceu que era professora e saiu aos pulos, com os cabelos voando: - Viva! Estou no horizonte!Clara Luz foi atrás, também muito contente. Um navio ia justamente aparecendo no horizonte. - Aproveite! - gritou Clara Luz. A Professora aproveitou. Segurou o navio na mão, como se ele fosse um brinquedo. O navio ia cheio de gente, que estava voltando da Europa, mas ninguém percebeu o que estava acontecendo. Só ficaram todos alegres. E o comandante resolveu dar um baile. A Professora, em criança, nunca tivera brinquedos, porque era muito pobre. Ficou encantada:

- Olhe só, que gracinha! Estão dançando, lá dentro! Ela se sentia como as crianças, quando vão ao teatrinho de bonecos. Ficaram as duas se divertindo, muito tempo, com aquele teatrinho. Depois, a Professora colocou o navio no mar, com tanto cuidado que não levantou a menor ondinha. E o navio, assim que saiu do horizonte, virou navio grande de novo, cheio de gente grande. A Professora, agora, estava coradíssima e como os olhos brilhando. Ter um brinquedo tinha feito um bem enorme a ela. - Vamos brincar de escorregar no arco-íris? - convidou Clara Luz. Dessa vez a Professora nem se lembrou de pensar se seria permitido, ou não. Foi logo subindo por um lado do arco-íris e escorregando pelo outro, com os braços para o ar: - Lá vou eu! No princípio, como não tinha prática, escorregava muito desajeitada e Clara Luz morria de rir. Mas logo se habituou e mostrou que tinha um jeitinho louco para escorregar no arco-íris. Escorregava de costas, de frente, em pé e até dançando. Clara Luz fazia tudo para imitá-la, mas a verdade é que não conseguia tão bem. Tinha acontecido uma mágica com o cabelo da Professora: agora estava dividido em duas tranças, igualzinho ao que ela usava quando tinha dez anos. Clara Luz estava notando isso, mas não disse nada. A Professora ainda não tinha percebido o que lhe acontecera. - Agora

- disse Clara Luz, - a senhora não quer dar uma espiada nos outros horizontes?

- Que outros, querida? Só existe um. - Então olhe para lá! A Professora, que só estava olhando para cá, concordou em olhar para lá, já que Clara Luz fazia questão. E viu mais de dez horizontes, um depois do outro. - Não é possível, Clara Luz! Estou vendo dez! - É? Então a senhora é formidável em horizontologia, mesmo. Eu só estou vendo sete. - Mas não é possível, Clara Luz! Será que não estamos sonhando? - Claro que não. Está sonhando é quem só vê um. Lá longe, na Via Láctea, a Fada-Mãe tocou o sininho, para avisar que já tina acabado a lição. Clara Luz e a Professora voltaram voando, rindo da cara das fadas que abriam as janelas e comentavam uma com as outras: - Que professora, essa! Onde já se viu dar lição, assim? Brincando no meio da aula! A Fada-Mãe estava na porta, esperando por elas. - Onde estiveram? - No horizonte, mamãe. Essa professora não ensina falando, não. Ela ensina indo. A Professora encabulou: só agora reparara que estava de trancinhas. Que iria pensar a Fada-Mãe? Mas a Fada-Mãe não era boba: foi lá dentro e, em fez de vinte estrelinhas, trouxe trina, para o pagamento. - Muito obrigada - disse ela. - Nunca vi minha filha gostar tanto de uma lição. A Professora não quis receber:- Não vou cobrar nada por essa aula. Eu é que aprendi muito com a sua filha. - Não acredite, mamãe! Ela é a professora melhor que eu já tive. A Fada-Mãe já tinha percebido isso. Insistiu em pagar as trinta estrelinhas e pediu à Professora que não deixasse de voltar, duas vezes por semana.

2007-12-07T11:13:00.000-02:00

CARTA A DANIEL PENNAC

Prezado Daniel Pennac,

Fiquei alguns segundos pensando em como iria começar essa carta e referir-me a você, senhor, caro, querido... Escolhi PREZADO, devido a não conhecê-lo, porém com certo grau de intimidade e prazer possibilitados na leitura do seu livro “Como um romance”.

Comecei a ler por recomendação da Mestra Jaqueline, do módulo de Leitura – Curso de Comunicação e Linguagem da PUC RJ, para o trabalho final que tenho de entregar amanhã bem cedo. Confesso que li em vários momentos, de formas diferentes – no ônibus, na fila do banco, na espera do avião, assistindo televisão etc. E por algumas semanas não conseguir avançar na leitura, pois estava bastante envolvida em outras coisas e principalmente com minha própria resistência.

Hoje tenho um limite, um fato – amanhã eu tenho que apresentar um trabalho que vale uma nota. Na data limite volto ao inicio do livro, o que parece não dar tempo.

Li todo o livro com tamanha intensidade e desejo despertados na aula anterior da Mestra Jaqueline com o filme “Alex e Emma”. Um romance que acontece a partir do encontro entre duas pessoas e a literatura – uma interação face a face diferente da nossa. E igual ao filme, o texto passou a fazer sentido quando comecei a representá-lo em minha vida.

A intenção despertada por um horizonte de expectativas proporcionou o encontro com você e suas redes de interlocutores, ilustrador, sumário, livros citados, tradutora - a alquimia proporcionada por esse livro aberto... Totalmente aberto para ser lido e vivido.

E logo de inicio, fala que ler não suporta o imperativo, convidando-nos a possibilidade de não ler. Eu não tenho que ler posso fazer outras coisas, brincar com minha filha, assistir a novela, conversar com meu marido, namorar, ler outro livro. A própria Mestra Jaqueline deu a possibilidade de fazer outras entregas. POSSO PARAR AGORA...JÀ!

Algo além da entrega do trabalho me instiga a continuar e a primeira interrupção acontece. Minha filha solicita: – Mamãe lê para mim? Quase disse NÃO! Estava lendo o meu livro e por lê-lo lembrei de um parágrafo que você diz.

“... Falávamos da necessidade de ler, mas estávamos lá, perto dela, no quarto dela, do que não lê”.

Minha filha Maria está completando 5 anos e descobrindo as letras, fonemas e palavras. No momento que me pediu para ler eu a olhei e disse: – Claro! Vá ao seu quarto e escolha o livro que você mais gosta e vamos ler juntas.

Enquanto ela escolhia o livro avancei na minha leitura e derrepente ela voltou e disse: - Mamãe, eu não quero ler nenhum livro, eu quero fazer um. Trouxe lápis, caderno canetas e me pediu ajuda para escrever “ERA UMA VEZ...”. Para minha surpresa escreveu praticamente sozinha, minha ajuda foi na pronuncia das letras e fonemas –É..rrrr...ÁÁ...ÚÙÚ..mamama...ÀÀÀ / V(Assopro com os dentes).. ÊÊÊ...zzzz.

Após escrever ERAUMAVEZ (sem separar as palavras) falou: - Uma menina que... (escrevendo com minha ajuda) e indaguei – Que o quê? Ela respondeu: - Calma! isso será na segunda página. A segunda página dizia: - Estava com sua amiga. E assim era a história, com muitos desenhos, cores e palavras. As primeiras palavras escritas.

Maria cansou e foi para uma nova interação na tela da TV – Bakardigans no Discovery Kids. Acredito de fato que a Televisão é uma nova interação e discordo da sua citação “Enquanto que a TV, e mesmo o cinema tudo é dado nada é conquistado, tudo é mastigado...”. Nos programas de TV e Cinema, igual ao livro também tem uma rede de sentidos, imagens e interlocutores – o Diretor, as Equipes, o posicionamento da câmera, o enquadro, figura e fundo, as ESCOLHAS. A literatura infantil é entremeada de imagens e outros significantes, que não a palavra escrita.

Nova interrupção – Maria, minha filha! Agora ela quer brincar, eu respondo – Agora não posso, preciso terminar de ler esse livro e fazer um trabalho para entregar amanhã. Ela perguntou: - Que trabalho é esse? Respondi: - Esse trabalho é parecido com seu Projeto Leitura, que você lê o livro e depois faz o trabalho para apresentar aos seus amigos e professoras. Ela imediatamente se lembra do trabalho que tinha de fazer e foi até a sua mochila pegar o seu livro. O livro dessa semana é “Dança na Praça” de Jonas Ribeiro. Eis um trecho:
“... Todos estão diferentes, tudo está mudado. Em poucos segundos, a cara do Sr. Oscar vai desemburrando e se abre num sorriso...”.

Eu li em voz alta, inventei uma musiquinha, e Maria perguntou: - A música está escrita aí? Apontando para o livro. E eu respondi: - Não Maria, a Mamãe que inventou. Quando acabou a leitura do livro, Maria pegou uma folha e desenhou os personagens: A Flor e o Zezinho, de formas diferentes - O Zezinho está calçado e Flor com franjas no cabelo. Maria se auto-retratou e identificando-se com os personagens. Similar ao filme “Alex e Emma” que na interação modifica o personagem.

- Que lindos eles ficaram! Indaguei. E Ela se foi mais uma vez para uma nova interação. Continuei na leitura, com outras várias interrupções, televisão ligada, computador, barulhos diversos. Tudo estava incluído na leitura afetiva e efetiva, na proximidade e intimidade com todos.

SILÊNCIO...

Desculpem-me preciso LER! Já era tarde, a hora passou depressa e mesmo com o cansaço do dia estava LIBERTA de amarras – Um presente! Lembrei do livro de Clarice Lispector “Uma Aprendizagem – Livro dos Prazeres”.

“Aí estava o mar, o mais ininteligível das existências não humanas. E ali estava a mulher, de pé, o mais ininteligível dos seres vivos... Ela e o mar. Só poderia haver um encontro de seus mistérios se um se entregasse ao outro. A entrega de dois mundos incognoscíveis feita com confiança com que se entregariam duas compreensões...”.

O prazer de ler é esse encontro de mundos incognoscíveis – essa fruição de alquimia. Seu livro me faz desejar, ter prazer, ensinar, aprender... E novamente minha filha chega.

- Mamãe, hoje aconteceu uma coisa, eu escrevi sozinha a palavra UVA, olha só.

Lembrei-me do trecho do livro que diz:

“Ela chega, abre a mochila, expõe suas proezas e repete palavras sagradas”. Palavras descobertas.

Perceber o encontro das letras, a similaridade dos sons dos fonemas, explicar o inesplicado – porquê o “QÊ” tem “U” no meio. Como é difícil o começo da escrita e leitura, descoberta que nos coloca diante de um mundo incognoscível.

“... Nem sempre era fácil. Um parto a cada sílaba. O sentido da palavra perdido no esforço de sua composição”.

Voltar, retornar, errar – a dor de continuar...

- É assim? É isso mamãe? No ritmo dela, espelhando as letras e continuando a VIVER!

Como você, Daniel Pennac, diz belamente:

“... Formávamos uma trindade (ato sagrado) Ela, a história e nós”.

E fiquei assim, parada por alguns minutos, sozinha com meus pensamentos, em pleno silenciar! Li o livro até o final e despertei vários sonhos e livros adormecidos dentro de mim. Essa é a primeira carta que escrevo, de muitas outras que virão e encerro com a frase descrita no livro:

“... Não se fará nunca um menino entender que a noite fica bem no meio de uma história cativante... Que é preciso interromper a leitura e ir se deitar...”.

Obrigada Daniel por essa leitura e despertar. Obrigada Mestra Jaqueline pela indicação da leitura, frases, filme e tudo que vivemos nessa sala de aula que transcendeu o seu espaço.

Um abraço,

Sobre meninos e lobos.

2007-12-07T09:56:00.000-02:00

Uma noite, um velho índio Cherokee contou ao seu neto sobre uma batalha que acontece dentro das pessoas.
Ele disse: - 'Meu filho, a batalha é entre dois 'lobos' dentro de todos nós.
Um é Mau: é a raiva, a inveja, o ciúme, a tristeza, o desgosto, a cobiça, a arrogância, a pena de si mesmo, a culpa, o ressentimento, a inferioridade, as mentiras, o orgulho falso, a superioridade e o ego.
O outro é Bom: é a Alegria, a Paz, a Esperança, a Serenidade, a Humildade, a Bondade, a Benevolência, a Empatia, a Generosidade, a Verdade, a Compaixão e a Fé.
O neto pensou naquilo por alguns minutos e perguntou ao seu Avô: 'Qual o lobo que vence'?
O velho índio Cherokee simplesmente respondeu: - 'O que você alimenta'.
(recebido de um aluno do DAD)

O Mar e a Mulher

2007-12-06T11:31:00.000-02:00

"... E aí estava ele, o mar.

Aí estava o mar, a mais ininteligível das existências não-humanas.

E ali estava a mulher, de pé, o mais ininteligível dos seres vivos. Como o ser humano fizera um dia uma pergunta sobre si mesmo, tornara-se o mais ininteligível dos seres onde circulava sangue. Ela e o mar.

Só poderia haver um encontro de seus mistérios se um se entregasse ao outro: a entrega de dois mundos incognoscíveis feita com a confiança com que se entregariam duas compreensões...."
Uma aprendizagem ou o livro dos prazeres - Clarice Lispector

Só Rindo!

2007-12-05T16:08:00.001-02:00

Isso também é texto, ora!
=)

Brincriações (à Mia Couto)

2007-12-04T23:33:00.000-02:00

A diferença entre um ás no volante ou um asno volante

é apenas de ordem fonética?

Toda superfície torna-se texto.

2007-12-04T21:10:00.000-02:00

2007-12-03T22:53:00.000-02:00

Casinha Pequenina

2007-12-03T14:23:00.000-02:00

"Casinha Pequenina - canção pequena e singela - mas quanta grandeza em tua pequenez e quanto de belo em tua singeleza!"

"Casinha Pequenina, álbum de tantas recordações, de tantas lembranças, não de lembranças perdidas ou esquecidas, mas de lembranças vivas, vivas na mente, na alma e no coração de todos os apreciadores da boa música, quer a popular, quer a sertaneja, a música do nosso sertão, quantas vezes, talvez, inspirada na orquestração sinfônica da passarada da mata sob a batuta firme e segura do grande maestro- o sabiá-laranjeira! Casinha Pequenina berço de um grande amor, com o teu coqueiro ao lado, coitado, já morto pela dor cruenteda saudade! Casinha Pequenina, altar de tantos juramentos, feitos com tanto fervor, e palco de um beijo apaixonado e prolongado, daquele amor sincero e leal! Casinha Pequenina, pra mim, a sonoridade dos teus acordes e o sentimentalismo da tua letra! Pra ti, a minha saudade infinda!"

Essa crônica não possui verbo algum. Ela é de José Calçada, professor de Birigüi, já falecido. Foi enviada por sua ex-aluna, Judith, ao site Por trás das letras (www.portrasdasletras.com.br), coordenado pelo Professor de Português Hélio Consolaro, presidente da Academia Araçatubense de Letras.

Para todos vocês que me fazem feliz.

2007-12-03T12:16:00.001-02:00

Vamos cantar? =)

Front Page.

2007-12-02T18:38:00.000-02:00

Pois é. Euzinho cercado de beldades por todos os lados.
E algumas nem apareceram na foto, que pena!
Êta vida difícil, sô! Definitivamente não posso reclamar de 2007.
Amém.
=)

Atenção na linha nove.

2007-12-01T18:44:00.000-02:00

2007-12-01T15:49:00.000-02:00

Escrever é imprimir no mundo a singularidade,
é tecer fios de palavras, frases e sentidos.
Cada palavra uma escolha de significados,
um sentido de si num dado momento.

Ler é dar sentidos, é criar significantes, é interagir com o outro (escritor).
Solitário ou não é um momento único e singular.
Ler mais de uma vez possibilita novos sentidos para as palavras e as coisas.

Aprendemos a ler e escrever, a decodificar o mundo e interagir com os outros (aquele diferente do eu).
E quando aprendemos só paramos no momento em que não significamos mais nada e somente os outros significarão o que fomos um dia.

“InterNETiqueta”

2007-12-01T14:05:00.000-02:00

Tão importante quanto se comportar à mesa sem errar os talheres é ser bem educado ao navegar na super-rodovia da informação. Para isso, já existe a etiqueta da Internet. Você até pode achar que “pãos ou pães é questão de opiniães”, como ensinou o escritor Guimarães Rosa. Mas na rede planetária de computadores, com milhões de freqüentadores, não é bem isso. Há convenções (não “convençães”) para facilitar a comunicação. A seguir algumas dicas para quem não quer passar por... deselegante:

Não use frases com maiúsculas. É muito mais difícil ler letras maiúsculas do que minúsculas. Num cenário virtual em que as pessoas não se conhecem, escrever em maiúsculas equivale a falar gritando numa reunião de trabalho. Pura grosseria.

Modere a linguagem. Seus interlocutores são pessoas desconhecidas. Evite afirmações contundentes, do tipo “dono da verdade”. Cada um tem sua própria opinião que deve ser sempre respeitada. Não seja irônico, nem violento, muito menos arrogante. Quando escrever alguma coisa, coloque-se no lugar de quem está lendo sua mensagem do outro lado da linha.

Vá direto ao ponto.
Os newsgroups, os centros de discussão da Internet, são muito específicos. Portanto, não divague. Se estiver num newgroup sobre religião, não fale sobre rock. Não “enrole” em seus textos, defendendo teses mirabolantes e sem embasamento.

Cuidado com as respostas. Se alguém quer saber sua opinião sobre determinado assunto, evite as respostas pomposas e longas. Evite também as curtas demais. Tipo: se falam sobre a metafísica e a loucura em Nietzsche, jamais responda “é isso aí”. Se não tem nada para dizer fique quieto. Inclua no seu texto as questões que deram origem à discussão, ou um pequeno resumo, entre aspas. Serve para localizar os novos usuários.

Leia sempre o que escreveu. Não há nada mais desagradável do que receber um texto repleto de erros de ortografia ou concordância, escrito de maneira rápida. Dá a impressão de que o autor não estava muito interessado em tomar parte na discussão e despachou a primeira coisa que lhe veio à cabeça.

Não use linhas compridas. O padrão dos textos para internet é de cerca de 60 caracteres por linha. Programe seu computador para isso. Dessa forma, o destinatário consegue ler seu texto na tela cheia, sem ter de usar a barra de comandos para encontrar o final de uma frase.

Pra encerrar: em todas as relações respeitem o Princípio da Cooperação (Grice, 1967): Quantidade – Fale/escreva o que é relevante para a situação. Qualidade – Diga/escreva apenas o que pode ser compreendido. Relação –Seja relevante, diga/escreva apenas o que é importante. Modo – Seja claro, breve, ordenado, evite duplo sentido.

A revolta do "i"

2007-12-01T13:30:00.001-02:00

Ihhhh!
Para quem viu, veja de novo.
Para quem não viu, vamos colocar o pingo no "i".
Dica da Maestra Ida.
=)

O nosso cérebro é doido!

2007-12-01T13:20:00.000-02:00

De aorcdo com uma peqsiusa de uma uinrvesriddae ignlsea, não ipomtra em qaul odrem as Lteras de uma plravaa etãso, a úncia csioa iprotmatne é que a piremria e útmlia Lteras etejasm no lgaur crteo. O rseto pdoe ser uma bçguana ttaol, que vcoê anida pdoe ler sem pobrlmea. Itso é poqrue nós não lmeos cdaa Ltera isladoa, mas a plravaa cmoo um tdoo. Sohw de bloa!

Fios eletrônicos

2007-12-01T11:10:00.000-02:00

Agora "tecemos" também em html. Uau!

Para ler em silêncio

2007-12-01T10:55:00.000-02:00

Escrever é imprimir a experiência do espanto de estar no mundo. É estender as dúvidas, confessar os labirintos, povoar os desertos. E mais, escrever é dividir sobressaltos, explicitar descobertas e abrir-se ao mundo na ilusão de tocar a completude.
(Bartolomeu Campos de Queiroz)

2007-12-01T10:51:00.002-02:00

Esse momento é muito especial para mim!

2007-12-01T10:51:00.001-02:00

2007-12-01T10:47:00.000-02:00

Chega mais perto e contempla as palavras
Cada uma tem mil faces secretas sobre a face neutra
e te pergunta, sem interesse pela resposta
pobre ou terrível que lhe deres
Trouxeste a chave?
Carlos Drummond de Andrade.